Aide à domicile (1) - Histoires de Sexe

Aide à domicile (1)

... était au bord de la dépression, endetté, sans percevoir d’issue à l’étau qui le comprimait de plus en plus. C’est la Françoise, infirmière de profession et inquiète pour la santé de son époux, qui lui offrit une solution :

— Arrête de te passer la rate au court-bouillon. Fais du bio, du luxe, y a plus que ça qui marche !

Il alla à la Chambre d’agriculture pour se renseigner. On le dirigea vers les sous-sols où un type étrange l’accueillit. Genre bobo soixante-huitard, sandales, jean et chemise à carreaux, tignasse hirsute et lunettes en culs-de-bouteille.

— Tu me crois si tu veux, mais l’agriculture d’aujourd’hui est totalement obsolète. Tu ne cultives pas, tu tues la terre. Tu n’élèves pas, tu engraisses des multinationales. L’avenir est dans le passé : plus de chimie, plus d’engrais, plus de pesticides, redonne ses droits à la nature et travaille avec elle…

Au point où il en était, il n’avait plus grand-chose à perdre, alors pourquoi pas. Déjà, en supprimant les aliments industriels et les intrants chimiques, il économisait presque assez pour être à l’équilibre. Sauf que son cheptel allait crever de faim.

— Ben, c’est sûr, lui dit le gars, si tu persistes à faire de la bidoche de supermarché, tu bois le bouillon. Mais si tu fais dans le luxe, alors là, tu te fais des couilles en or. De l’exceptionnel, du réservé aux étoilés, tu n’en fais que la moitié, mais là c’est le jackpot !

Il a eu du mal, le Germain. Il a vendu ses cent cinquante bovins au prix du ...

... marché et il n’a pu racheter qu’une soixantaine de Parthenaises. Des bêtes magnifiques à la robe cognac, aux yeux comme maquillés au khôl. Moins de bêtes, moins de travail, surtout en stabulation libre, paissant la plupart du temps dans les prés. Et puis il y avait ces aides promises à la conversion qui devaient lui ouvrir des jours plus heureux. Le calcul montrait qu’il avait droit à trente-cinq mille euros par an pendant trois ans, le temps de retrouver l’équilibre… Bizarrement, c’est à ce moment-là précisément que Françoise tomba malade. Elle qui était plate comme une limande, qui ne voulait pas avoir d’enfant, il lui trouva soudain le ventre bien rond.

— C’est-il que tu nous prépares une belle surprise, la Françoise, avec ce p’tit bidon bien rebondi ?
— Idiot, bien sûr que non. J’ai dû manger quelque chose qui ne m’a pas convenu.
— Pourtant, tout est bio, maintenant. Même le fumier que je mets dans le potager.

Elle ne voulait pas d’enfant, mais c’est par là qu’elle est morte. On lui a enlevé une tumeur grosse comme un ballon de football, et le chirurgien a dit à Germain qu’il y en avait absolument partout, que ce n’était plus qu’une question de jours ou de semaines. Effectivement, le mois suivant il accompagna la Françoise à sa dernière demeure.

Sale coup pour Germain, et à double détente. Car son infirmière de femme gagnait de quoi faire bouillir la marmite, ce que l’exploitation ne permettait pas, et surtout elle s’occupait des comptes et de la paperasse. Si ...