La laverie et son histoire (1) - Histoires de Sexe

La laverie et son histoire (1)

La laverie

Laskar

J’aurais envie d’écrire des histoires. Mais, pour écrire des histoires, il faut avoir l’imagination. La mienne me semble bien pauvre pour plaire à quelques lecteurs. Imaginer le déroulement, l’action, et même peut-être la fin !

Rien de tout cela ne me caractérise.

Qu’est-ce que j’aimerais écrire en fait ?

Je crois qu’il faut que je me l’avoue, que je vous l’avoue, la seule chose qui aujourd’hui m’attire, c’est le sexe, l’érotisme et la pornographie. Je pense qu’il est très difficile d’écrire un texte voulant émoustiller, voire exciter le lecteur sans tomber dans le déjà dit, déjà imaginé. La médiocrité est le plus souvent ce que l’on retrouve dans ces textes. Que peut-on inventer sur le sujet ? Tout a été imaginé, écrit, fantasmé, masturbé. Comment surprendre ?

J’aimerais écrire une histoire que j’aurais aimé lire, pleine d’inattendus, de sensualité, de sexe et de bites, mais aussi de caresses et de douceurs, de léchouilles et de plaisirs, de fantasmes et de rêves. J’aurais aimé lire des histoires qui m’auraient fait monter petit à petit dans le désir et l’excitation, des histoires qui auraient fait fonctionner mon imagination en la happant dans ce suspens sexuel. J’aurais aimé lire des histoires où il n’y aurait pas eu de tabou, des histoires où l’on aurait fait l’amour, où l’on aurait baisé, où l’on aurait sucé, pissé, attaché, entre mecs et filles, entre mecs, entre filles, des histoires où l’on aurait crié de plaisir et de douleur, où ...

... l’on aurait rigolé, des histoires sérieuses, mais où personne ne se prend au sérieux.

Ces histoires existent-elles ?

Tiens par exemple, je suis dans cette laverie d’où je vous écris, il y a deux femmes qui font leur lessive en même temps que moi, une femme noire d’une trentaine d’années, habillée de façon très classique d’un jean et d’un pull léger blanc. Rien ne transpire d’elle, de ses états d’âme, aucun regard, aucun sentiment visible. Qu’est-ce qui se passe chez elle ? Baise-t-elle ? Sûrement, mais comment ? Bruyamment, souvent, aime-t-elle ça ? Comment aime-t-elle que son mec la baise, ou comment aime-t-elle baiser son mec ? Est-ce une vaginale ou une clitoridienne ? Aime-t-elle sucer la queue de son homme ? Aime-t-elle boire son sperme ? Ces questions resteront sans réponse, sa lessive est terminée, elle part.

Et puis cette autre femme, je dirais plutôt fille, grande fille. Elle doit avoir dans les vingt trois ans, habillée pas cher, noir, couvrant, d’un jean, pull fin et d’une paire de baskets. Elle n’est pas laide, mais quelconque, presque sans charme. Ses cheveux sont coiffés sans soins, propres et relevés en chignon, tenus par une pince. Son corps, si elle ôtait ses vêtements, serait blanc, souple, en chair, mais pas très gros, un peu de ventre et un cul. Elle est assise sur la table qui est à notre disposition pour plier le linge. Ses jambes sont de chaque côté d’un coin de cette table et balancent doucement, par désoeuvrement. Elle s’ennuie. Elle se lève, ...