Révélations - Histoires de Sexe

Révélations

... gnome. Sinon, je ne réponds plus de rien !

Une lueur malsaine dans le regard, Berthier fixait l’écrivain droit dans les yeux. Son sourire sardonique, frisant l’insanité, le faisait ressembler comme un frère au nain mégalo de la série «Les mystères de l’ouest » : le bon vieux docteur Miguelito Loveless.

Les traits figés, Gatimel fit volte-face. Cet avorton blafard lui avait fichu une sainte frousse ! Il ne s’absenta qu’un bref moment et, quand il revint, le volume de la musique permettait de tenir une conversation sans avoir à aboyer chaque syllabe.

Gatimel tenait à la main un livre, qu’il brandit soudain devant lui, comme un talisman censé écarter créatures maléfiques et autres gnomes acrimonieux…

— Vous voyez ce bouquin ? Est-ce que vous imaginez seulement le boulot que ça représente ? fit-il, écarlate.
— Non, et je n’en ai cure. Je ne lis pas de romans de hall de gare…

L’écrivain faillit s’étrangler de rage. Il n’en revenait tout simplement pas de se faire insulter par ce crapaud délétère, le soir même de son triomphe.

— Aaaaah ! Je le savais bien, que vous viendriez me chercher des noises, sale petit… ragotin haineux ! s’exclama-t-il, blessé dans sa chair.
— Oseriez-vous répéter ça, Misérable pisse-copie ?!
— Vous n’êtes qu’une chiure de mouche misanthrope, un polichinelle acariâtre ! Je vous conchie, monsieur, et je ne vous salue pas !

Et là, Lucien Gatimel commit une erreur inepte : au lieu d’opter pour un retrait éclair dans la quiétude ...

... insouciante de son foyer, il attendit, l’air rogue et les bras croisés, que son adversaire jette l’éponge et s’en aille, alors même qu’il venait de lui larder l’amour-propre de cinglantes banderilles. L’annexion du dernier mot ne lui suffisait pas. Il entendait signifier au gnome sa détermination à défendre son honneur tout autant que son territoire. Pour lui, point de dérobades pusillanimes !

Deux bruits rapprochés, presque insignifiants, illustrèrent la sanction aussitôt apportée à cet abus de suffisance. Le premier fut le « chtoump » pneumatique d’une sarbacane de poche, propulsant une fléchette acérée qui se ficha en silence dans la gorge de l’écrivain. Le second, un « blonk » plus franc, témoignait de la rencontre inopinée entre le prix Médicis – pavé littéraire copieusement lesté en phrases à rallonge – et le parquet de l’étage, après que la main agitée de spasmes dudit écrivain l’eut lâché.

— Ramassez ça. Immédiatement ! lui intima Berthier, à voix basse.

La victime du nabot, sous l’influence neuroplégique de la fléchette empoisonnée, s’exécuta avec des gestes d’automate. Satisfait, Berthier rangea en sifflotant la sarbacane dans la doublure secrète de son veston. Puis, il balança un méchant coup de pied dans le tibia de l’infortuné, sans que ce dernier ne manifestât une quelconque douleur. Le nain lui demanda ensuite de refermer la porte de son logis et de le suivre, ce que fit Gatimel, sans même ciller. Privé de volonté propre, il était totalement en son ...