Suis-je candauliste ? - Histoires de Sexe

Suis-je candauliste ?

... affiche une nuance rosé sur un brun légèrement plus clair que le brun de l’aréole alentour. Il luit et pointe hardiment. Des qualificatifs désobligeants me viennent à l’esprit, du ressort de l’effronterie et de l’impudence. Et peu importe que le pauvre tétin ne soit qu’un bouc émissaire, il est bien aussi impudent et effronté que sa propriétaire.

Ne craignez rien ! Juste un peu de mauvaise humeur, avec moi les choses ne sont jamais aussi claires qu’on croit.

Aucun d’entre nous n’ignore plus la couleur de son string, sauf le serveur bien sûr, du moins peut-on le supposer, Annie ayant rajusté précipitamment sa tenue au moment où il entrait dans la pièce. Tout au plus a-t-il vu le sein qu’elle donnait encore à voir, vision fugace avant qu’elle ne remette en place le bustier dérangé.

Le garçon n’en montre rien en tout cas, il s’enquiert de nos besoins. Nous passons commande.

Après que le serveur a tourné les talons, je devine que le grand dadais en prépare une autre.

— À cause de toi, Jean-Yves n’a pas dormi de la nuit. Ça mérite une récompense, non ? Regarde-le, il attend, enjoint-il à l’attention de mon épouse.

Mon épouse encaisse, regarde Jean-Yves, hésite, revient vers Damien, puis moi, quêtant mon aval. Je garde un masque impassible, soucieux de lui laisser l’entière responsabilité de ce qu’elle va faire. Son œil ne me lâche pas, se fait suppliant. Ma position devient intenable. Naturellement, elle aura mon assentiment, un imperceptible clignement des yeux. ...

... Comment faire autrement puisque tout ceci, c’est moi qui l’ait voulu. Il serait bon que je me mette ça dans le crâne une bonne fois pour toutes.

Annie se tourne vers le Noir et se pend à son cou. Elle lui roule une pelle comme elle en a le secret à ceci près que je croyais ce genre de galoche réservé pour ma pomme. L’autre s’enhardit, enserre la taille de ma dame puis engage une main baladeuse sur la voie défrichée par son illustre compère. Le string n’a jamais tant paradé. Copieur jusqu’au bout des ongles, le mâle pousse toujours plus loin le plagiat. Sans doute est-il plus rapide, il a déjà le sein en main et lui aussi pétrit et triture sans se lasser.

— Mossieur a du caractère, il marque sa singularité : je le vois piquer du nez sur le nichon. Stop, ce n’est pas dans le programme, ai-je envie d’imposer mais je n’en fais rien. Comment pourrais-je ? Y-a pas de programme, seulement une instruction :
—no-limit. Bébé léchouille et tète affichant un appétit démesuré, qui ne laisse pas maman insensible. Annie serre le crâne crépu contre sa poitrine. Elle laisse échapper un gémissement intermittent, comme une plainte qui fait écho aux excès de ferveur dont l’autre fait montre en quêtant sa pitance et fouissant du groin plus loin encore dans la chair tendre.

Ils en sont là quand le serveur revient avec notre commande mais le spectacle n’entame en rien le flegme de ce dernier, lequel poursuit son service comme si de rien n’était. Les autres aussi poursuivent leur ouvrage, ...