Abstinence - Histoires de Sexe

Abstinence

... lit d’hôpital. Ce brave fonctionnaire insipide, une fois au chevet du vagabond aphone, n’insista pas longtemps avant de classer sans suite cette probable bagarre d’ivrognes.

Délivré des attentions policières, Lucien Gatimel se remettait peu à peu de son agression. Cependant, ses années dans la rue l’avaient enchaîné à certains besoins. Le lent cortège des heures traversées en solitaire sur son lit de fer eut tôt fait d’aviver la douleur du manque éthylique. Quémandant du regard, griffonnant des suppliques sur l’ardoise d’écolier dont on l’avait muni, Gatimel, le front couvert d’une sueur aigre aux relents d’angoisse, abjurait en silence infirmières et médecins. Mais rien n’y fit. Dans ce temple de la santé et des maladies nosocomiales, le carburant auquel était asservi Gatimel manquait cruellement.

Le lundi matin, le vagabond finit par arracher sa perfusion et déambula au hasard des couloirs, cherchant à chouraver une chopine à un grabataire esseulé ou à un cancéreux. Il fallut en arriver à ces extrémités pour que l’infirmière en chef se décide à appeler le mécène hospitalier de service.

— Allô ? Je voudrais parler à Francis Pichon ! tonna la matrone.
— C’est lui-même…
— Votre acolyte alcolo commence à nous casser les burettes !
— Heu… vous voulez parler de Lucien Gatimel ? susurra le préposé aux centimes égarés, horriblement mal à l’aise.
— Il vient de dépouiller la pauvre vieille du 148 d’une flasque de pruneaux à l’eau de vie.
— …
— Si, si, c’était bien ...

... lui ! D’ailleurs, il a pissé le sang dans tout l’étage…
— Mais que voulez-vous que j’y fasse, bon Dieu ! protesta Pichon, s’attirant le regard surpris de Maurice Grenouillard.

En réaction, la garde chiourme l’arraisonna d’une sonore bordée de jurons. Pour échapper à l’assourdissement, Pichon n’eut d’autre choix que d’éloigner aussitôt le combiné téléphonique de son pavillon auditif.

— Un problème, Pichon ? questionna aimablement le chef du service comptabilité.
— Heu… non, non ! Un importun, qui me tient la jambe, éluda le subalterne à tête de Pierre Richard, une main sur le combiné.

S’astreignant à plus de discrétion, il replongea à contrecœur dans la conversation téléphonique. Son interlocutrice poursuivait sa logorrhée, lui assenant imperturbablement sa façon de voir.

— … qu’une solution : le coller sous sédatifs, pour une bonne cure de sevrage !
— Hum, hum…, opina benoîtement Pichon, faisant mine de suivre.
— De toute façon, c’est ça ou on le fout dehors ! M’entendez ?

Sans trop savoir ce qu’on lui voulait, Pichon promit de passer au plus vite signer une autre fournée de formulaires. Puis il raccrocha. Aussitôt, les menus tâches comblant le vide de sa vie professionnelle repartirent à l’assaut de son esprit. L’engagement de passer aux urgences, aussi pénible qu’une vieille rage de dent mal soignée, ne revint l’assaillir qu’au moment de débaucher. Et bien sûr, il fallait que ça tombe un lundi soir !

Maudissant Gatimel et toute la clique des alcooliques ...