Le Zoccalo - Histoires de Sexe

Le Zoccalo

... bonjour, alors…

Oh ! Que j’adorais ses yeux, lorsqu’elle était furieuse et excitée à la fois, incapable de se venger.

J’étais bon dessinateur, et j’avais fait un certain nombre de croquis pour elle, afin qu’elle comprenne bien le style auquel je m’attendais. Je pris l’un d’eux.

— Il te faudra t’arranger pour être moins belle. Tu dois avoir l’air un peu trash. Attention, pas de sexe avec personne d’autre que moi. Tu peux danser, tu peux aguicher, tu peux faire ce que tu veux, mais personne ne te touche.

Elle dévorait mes dessins des yeux. C’était elle, l’air farouche, fatiguée, usée. Trop de cosmétiques. Des vêtements trop provocants. Je pouvais imaginer l’odeur de parfum bon marché et trop puissant. Une prostituée de corridor qui avait eu une vie difficile. Une prostituée, mais… j’avais capturé sa défiance, sa force. Je voulais l’appeler pendant la nuit, la faire venir pour une heure, en faire usage, la payer et la mettre à la porte. Ou encore, la trouver sur le bout de corridor qu’elle ferait sien, et engager ses services pour dix minutes. Je voulais l’amener dans le genre d’hôtel où les prostituées servaient leurs clients, la baiser là, ses faux cris de plaisir m’encourageant, audibles au travers des murs trop minces. Je voulais une version plus « présentable » mais qui criait tout de même « escorte » et l’amener dans des bons restaurants, lui faire subir les regards désobligeants et moralisateurs des autres. Je voulais la voir se faire arrêter par l’escouade ...

... du vice, se faire prendre en photos, avoir un dossier. Je voulais beaucoup.

De par son expression, je voyais qu’elle voulait encore plus, qu’un monde de possibilités venait de s’ouvrir à ses yeux.

Je savais qu’elle allait en faire une identité aussi réelle que celles qu’elle utilisait pour ses missions.

— Je serai ton proxénète. Puisque tu ne seras pas une vraie prostituée, tu ne pourras me ramener autant, mais lorsque tu as du temps, je m’attendrai à un certain… revenu. Tu trouveras certainement des clubs de danseuses bas de gamme qui conviendront à ton personnage.

Elle me jeta un regard, et je frissonnai, car elle entrait déjà dans la peau de son personnage.

— Je n’ai pas de pimp, elle me répondit, d’une voix dure.

Une déclaration ferme, pleine d’animosité, de combativité.

Une gifle qui claqua fort. Les têtes tournèrent. Nous n’étions pas dans ma zone. Personne ne nous connaissait, ici. Les gens ne savaient pas comment répondre. J’étais armé, après tout. Mylène aussi, mais seulement de son pistolet, caché dans sa bourse.

— Tu te trompes, ma douce. J’ai des plans, pour toi.

Le patron des garçons de table s’approchait, l’air carrément hostile, la tempête se lisant sur son visage. Il s’arrêta à côté de notre table, et le regard qu’il me donna était mauvais.

— Monsieur, j’ai quelqu’un qui appelle présentement la police. Je vous conseille de quitter. Madame, nous allons vous protéger.

Il y avait les garçons de table qui se tenaient relativement ...