Les Lagarde - Histoires de Sexe

Les Lagarde

... d’embauche avoisinait zéro et l’ensemble de la production des grands groupes industriels était sous-traité. L’orthoministre du travail, Matisse Dassault, avait rendu célèbre la formule : « Tous patrons ! ». C’était le règne du « middle-man », l’omniprésente sangsue, l’intermédiaire incontournable vampirisant ses dix pour cent. Théo, auto-employé, faisait des semaines de soixante heures, sans congés ni arrêts maladie ni représentation collective. Après son repas, pour se détendre un peu, il acheta un strip-tease à Ti-Lin, sa secrétaire thaïlandaise, qui se déshabillait volontiers devant sa web-cam pour arrondir ses fins de mois avec ses clients favoris. Elle lui fit un prix d’ami pour les trois prochains comptes rendus de téléréunion, mais lui factura un extra pour le godage anal.

Célestine, la fille Lagarde, jugea plus constructif de faire un peu de ménage plutôt que perdre son temps à regarder un film. Elle entreprit donc de nettoyer la salle de bains. Elle réprima un haut-le-cœur en découvrant trois poils pectoraux de son frère au fond de la baignoire. Elle les préleva avec une pince en plastique et les jeta directement dans l’incinérateur. Elle aseptisa ensuite le sol et tous les robinets, puis sortit quatre serviettes neuves de leurs poches stériles pour remplacer celles de la veille, qu’elle enferma dans un container étanche à envoyer à la désinfection. Puis elle se regarda dans la glace et se trouva grosse et moche, mais sans s’en soucier outre mesure, son corps ...

... n’étant que l’enveloppe temporaire et terrestre de son âme immortelle. Elle partit d’un pas léger nettoyer la cuisine.

Léa, la mère, fut la seule à voir le début du film. Elle fut rapidement interrompue, cependant, par le livreur de surgelés, qui sonna à dix-neuf heures trente. Léa appréciait que le droit du travail permette d’être livrée même un dimanche soir. C’était un confort plaisant. Par l’œilleton, elle vérifia qu’il s’agissait bien de Jorgen, le livreur habituel, car on n’ouvre pas sa porte à un inconnu. Elle aimait bien Jorgen, ce colosse scandinave qui lui livrait ses courses avec un bac plus sept. Elle enfila des gants en plastique et un masque chirurgical avant d’ouvrir les huit verrous puis elle passa un détecteur électronique devant le visage du jeune livreur pour s’assurer qu’il n’avait pas de fièvre. Enfin, elle le laissa entrer, et il posa ses lourds paquets sur la table de la cuisine. Il était hirsute, ni peigné ni rasé, et son débardeur pâle s’imprégnait sous ses bras en larges auréoles. Livreur à son compte et à ses frais, il travaillait sept jours sur sept avec huit compagnies de VPC pour un bénéfice net ne couvrant pas le loyer de son studio en banlieue. Docteur en astrophysique, il comptait sur les pourboires pour émigrer un jour vers un pays doté d’un budget recherche, tel l’Inde ou la Chine. Il se retourna lentement vers sa cliente, dans un nuage de mâles effluves chargés de sueur et d’essence sans plomb, et son regard brûlant fit aussitôt mollir le ...