Freaks - Histoires de Sexe

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... envoyé chier dans le rade, peu de temps avant de piquer le chopper. Il écarquilla de grands yeux à son tour tandis que je lui balançai mon poing en pleine gueule. Ce fumier valsa dans la pièce tandis que je donnai un coup de pied dans la porte.

Elle s’ouvrit avec fracas, révélant une scène des plus sordides. Deux mecs dans son genre, parmi lesquels l’autre type au Stetson, le jean sur les chevilles et le chapeau bien dressé, étaient occupés à se taper la soubrette. Prise en levrette, à genoux sur le lit, la jupe retroussée et une bite dans la bouche, elle subissait leurs assauts sans ciller, de manière mécanique. L’homme qu’elle pompait se marrait en lui déversant sa bière sur le visage, en attendant mieux. Un autre type, plus gras et en chemise à carreaux, sans futal, était en train de se branler à côté du couple que formaient l’infirmière et son pote, un rouquin en marcel au tatouage de dur sur le biceps. Cette ordure bouffait la chatte de la petite blonde, avachie sur un siège en similicuir, les cuisses écartées. Ça puait la sueur rance et l’alcool. Les putes mises à part, tout ce beau monde était passablement bourré.

Sans cesser de baiser, ils me dévisagèrent. Seul le deuxième con au Stetson me reconnut. Celui que j’avais cogné était KO, immobile sur le sol, le nez en vrac. Je me penchai sur lui, ramassai le paquet de Chesterfield qui dépassait de la poche de sa chemise et en allumai une, histoire de montrer que leur nombre ne me faisait pas peur.

— Putain, mate ...

... un peu son braquemart, et la pute derrière lui ! se mit à brailler le gros qui se masturbait.

La pute en question était Polly, nue et dotée de ses éternelles platform boots qui la grandissaient de dix bons centimètres. D’épais élastiques de foutre pendouillaient à ses lèvres. Et pourtant, on ne pouvait pas la confondre avec une poulette de l’établissement, pas tant qu’elle avait en main le fusil à pompe Benelli. Le dur qui léchait l’infirmière détourna la tête pour nous scruter du coin de l’œil. Il échappa un sourire tandis que l’homme derrière la soubrette se retirait pour décharger sur le cul de la demoiselle.

— Je vous conseille de dégager, dis-je en tirant sur la clope.
— C’est l’autre taré et sa putain de salope dont je vous ai parlé, balança l’homme au Stetson d’une voix chevrotante.

Polly l’avait visiblement reconnu, puisqu’elle s’approcha en jouant des hanches comme elle savait si bien le faire. Arrivée à quelques centimètres de la soubrette toujours à quatre pattes, elle recueillit le sperme du bout de l’ongle et le porta à ses lèvres en grimaçant.

— C’est comment ton petit nom ? demanda-t-elle à l’intéressé.
— Jack, répondit-il fièrement.
— T’as vraiment un goût de chiotte, Jack, dit-elle en plaçant le canon du fusil dans la bouche du type au Stetson qui ne s’y attendait pas.
— Que se passe-t-il ?

C’était la voix du vieux qui venait de débouler derrière moi.

— Ta gueule, pépé, tonna le rouquin, t’es déjà mort.

Et avant que j’aie le temps de ...