La fin du Vladimir Monomaque - Histoires de Sexe

La fin du Vladimir Monomaque

... malade… Les épouses ! Elles sont le problème. Elles manquent de tout, d’argent, de tendresse… Misha n’échappe pas à la règle ; Irina, sa femme, fait du chantage : les filles ont besoin de leur père… Le cas de Sasha est encore pire : sa douce chérie le plaque, elle a trouvé mieux.

Caro apprend incidemment le malheur de Sasha.

— Tu aurais pu m’en parler, reproche-t-elle à Misha.
— Pas eu le temps.
— Comment va-t-il ?
— Il dessoule plus, enfermé dans sa cabine.

La vodka est de toutes les thérapies sur le bateau. Y aurait-il des bébés, on en mettrait dans les biberons. Caro décide d’aller voir son ami.

— Sasha, c’est moi, Caro. Ouvre-moi…

Il est nu, sale, hirsute, manifestement ivre et hilare.

— Je t’aime toi, bave-t-il… Misha, il connaît pas son bonheur, articule-t-il en déployant ses tentacules et plaquant une bise baveuse et bruyante sur le nez de Caro.

Sasha souffle une haleine à faire fuir une famille de putois ; Caro voudrait prendre du champ, s’éloigner de la puanteur, mais il la retient, à la manière d’un ivrogne, envahissante…

— Misha va être jaloux si tu ne me lâches pas, taquine Caro.
— Il te mérite pas ; il vaut pas mieux que ma femme, crache-t-il d’une traite.

Caro est sidérée ; une sombre intuition lui dicte l’attente.

— Que veux-tu dire ?

Sasha n’en dira pas plus. Il réalise les implications de sa bêtise et dessaoule d’un coup. Les vertiges l’emportent. Il lâche Caro et dérive vers le lit sur lequel il s’affale. Caro l’aurait ...

... laissé dormir si sa curiosité n’avait été alertée. Il n’en est plus question. Elle n’abandonnera pas tant qu’il n’aura pas craché le morceau.

— Arrête, au nom de Dieu ! Tu me fais mal… gémit Sasha sous les coups de Caro.
— Parle !
— Quoi ?
— Ce que tu allais dire à propos de Misha.
— Il est marié. Sa femme et ses deux fillettes l’attendent à Rostov.

Caro pressentait quelque chose de ce genre. N’empêche ; le savoir, c’est un peu comme si le ciel lui tombait sur la tête.

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Misha n’est pas dans sa cabine ; il n’est pas non plus sur la passerelle, ni au bar. Trois marins et une jeune prostituée de passage occupent une table. Laure est accoudée au comptoir en compagnie de Kirill et Feodor.

— Vous auriez pas vu Misha ? questionne Caro.
— Pas vu ton prince. Tu veux une vodka ? propose Laure de sa voix éraillée.

En désespoir de cause, Caro accepte un verre ; elle en a besoin. Puis deux, puis tire une taf, puis une autre… Lorsque Misha rapplique, l’alcool, les pétards et la rage ont fait leur œuvre : Caro est chauffée à blanc.

— Parle-moi de ta femme et de tes filles ! attaque-t-elle, bille en tête.

Misha comprend qu’il n’est plus temps d’ergoter. Des ricanements fusent : les autres ont pris parti. Il tente d’arracher Caro de force à son siège, de l’enlever et la soustraire au pernicieux environnement. Il voudrait l’emmener dans un lieu plus serein, la raisonner, mais elle résiste, s’accroche à Kirill.

— Laisse-moi ! aboie-t-elle à ...