La Grotte aux Fées - Histoires de Sexe

La Grotte aux Fées

... l’oreille…

Comme de bien entendu, la messe est en latin, ce qui me permet au moins de saisir le célèbre « Ite missa est », symbole de libération pour l’ancien enfant de chœur que j’étais. La matrone vient à ma rencontre.

— Vous allez conduire Apolline saluer notre mère et vous serez de retour pour midi.

Pas un bonjour, pas un sourire, pas un merci. Manifestement, le ramage de cette vieille peau en vaut bien le plumage… Mais entre nous, trimbaler Apolline, le pape, ou peigner la girafe, qu’est-ce que j’en ai à foutre ?

Jusque là silencieuse, cette dernière attend que nous ayons franchi l’immense portail du château pour s’adresser à moi.

— Roulez, Jonas, mais nous n’allons pas chez notre mère.

Je m’étonne :

— Ah ? Et votre mère ne va pas en prendre ombrage ?

Elle sourit puis se penche vers moi.

— Si cette vieille conne d’Adélaïde écoutait de temps en temps ce qu’on lui dit, elle saurait d’une part que je suis allée voir notre mère hier soir, et d’autre part qu’elle est aujourd’hui à un tournoi de bridge.
— Ah ? Et où allons-nous, alors ?
— La Grotte aux Fées, vous connaissez ?

« Ah ben… Un peu que je connais ! »

— Par contre, une fois là-bas, j’aurai un service à vous demander, ajoute-t-elle d’un ton égal.
— Tout ce que vous voudrez, Mademoiselle.

Comme souvent à cette heure, l’endroit est désert. Il n’y a que quelques rares éclats de voix provenant de l’aire de jeu située à l’autre bout de la clairière qui parviennent jusqu’à ...

... nous.

J’ouvre la portière, et ma mâchoire manque – encore une fois – de se décrocher. Apolline s’est tout simplement troussée, et le spectacle qu’elle me donne à contempler vaut le déplacement : de longues jambes fuselées gainées – cela devient une habitude – de bas gris attachés très haut à des jarretelles noires et, je vous le donne Émile, une ravissante petite chatte lisse comme celle d’un bébé. Sympa… D’autant que cela signifie qu’à la messe, ce sublime petit minou prenait déjà l’air, et que je ne suis pas certain que la grande sœur soit tout à fait au courant de ce petit détail.

— Et… euh… vous attendez quoi de moi ?
— De vous ? Que vous me baisiez, pardi !

Ça, c’est de l’invite, de la vraie… Seulement, je fais partie de ceux qui se posent des questions lorsque la mariée est décidément trop belle. Je risque :

— Ce serait avec un immense plaisir, Mademoiselle, mais – veuillez excuser mon impertinence – mais que me vaut l’honneur ?

Elle a un soupir agacé.

— Vous voulez savoir pourquoi ? Parce que tout à l’heure, au repas, on va me coller dans les pattes un type que je ne connais pas et je n’ai strictement aucune idée de comment m’y prendre pour que cet abruti ne devienne pas mon mari…

Euh… d’accord, c’est bien triste, mais je ne vois pas bien le rapport avec le coup de bite qu’elle me réclame.

— … et à défaut de me donner une solution, sentir votre foutre au fond de mon ventre sera mon réconfort ainsi que mon plus beau bras d’honneur. Vous comprenez ?

Je ...