La Grotte aux Fées - Histoires de Sexe

La Grotte aux Fées

... Lilas…

Ben voyons… Si cette chère Charlotte avait eu un mari, je lui aurais conseillé d’investir dans une tente à oxygène et, par précaution, de rehausser l’ensemble des portes de sa demeure en prévision de ses cornes à venir.

Lorsque nous passions notre temps à nous envoyer en l’air, Véronique ne cessait de s’amuser de cette faculté qu’avait son amie de convertir au saphisme n’importe quelle nénette, quel que soit son âge et quand bien même il s’agirait de la plus réticente et la plus coincée des épouses. Mais dans le cas qui nous intéresse et à en juger par l’accueil, elle n’aura pas à forcer son talent. En fait, je jurerais qu’elle prêche une convertie.

La suite est à l’avenant : salon de thé, petits biscuits, ronds de jambe, courbettes, les clés de la Bentley – celle d’un copain du colonel qui la lui a prêtée pour l’occasion – qui tombent négligemment, et c’est le plus naturellement du monde que je retrouve les deux femmes sur la banquette arrière de l’énorme voiture et la tête de notre amie fourrée entre les cuisses de la belle-sœur. Dire qu’elles ne se connaissaient pas il y a encore deux heures…

Là-bas, le festival bat son plein, Isaure ne cessant de se tortiller sous les coups de langue experts. Par contre, au vu que ce qu’elle achète à longueur de temps, j’aurais pensé que la lingerie de la belle-sœur aurait été plus raffinée : certes, elle porte une paire de bas tops, mais sa culotte, désormais roulée en boule sur l’épaisse moquette, tenait ...

... visiblement plus de la montgolfière que du string.

De temps à autre, Charlotte reprend son souffle et, abandonnant le bouton magique, enfonce allégrement deux ou trois doigts dans la caverne intime de sa partenaire qui n’en finit plus de gémir… Cela en résonne désormais dans ce parking souterrain fort heureusement désert.

Enfin, désert, pas tant que ça. Déjà, il y a moi, qui ne rate pas un détail du spectacle et que les deux nénettes ont soigneusement pris soin d’ignorer, ce qui est finalement assez logique puisque, pour ces gens-là, le petit peuple auquel j’appartiens n’existe tout simplement pas.

Mais surtout, bien planqué dans la pénombre et utilisant un appareil silencieux et une pellicule qui ne nécessite pas de flash – eh oui, le numérique n’existe pas encore – il y a mon cher colonel qui mitraille la scène sous tous les angles dont il dispose.

Un cri, nettement plus strident que les autres, est à deux pas de déclencher les alarmes des voitures stationnées alentour tant il est sonore. C’est la belle Isaure qui vient de jouir… Intérieurement, je ne peux m’empêcher d’imaginer son visage tordu sous l’orgasme et figé pour l’éternité sur la pellicule photographique.

Ah, comme souvent dans les amours entre femmes, l’heure est au match retour. La jupe à son tour retroussée, c’est à la belle-sœur de faire risette à Charlotte. Cette dernière, elle, ne commet pas de faute de goût : bas noirs, porte-jarretelles de dentelle noire et, comme il se doit, pas de culotte. Je la ...