Love in an Elevator - Histoires de Sexe

Love in an Elevator

— Attends une seconde, n’appuie pas sur le bouton « Secours ». Pas encore.
— Comment ça « pas encore » ?
— Je peux sûrement faire quelque chose. Avec les moyens du bord.
— Toi, tu as une idée derrière la tête !
— Non. Une idée darde bien le bout de sa langue, tu as vu juste mais… pas derrière la tête.
— Allez, pas de blague, il fait un temps superbe, 27 degrés cet après-midi et je meurs d’envie de parfaire mon bronzage à La Désirade. La semaine prochaine, il faut que je sois sublime au mariage de Joanne. Je vais éclipser toutes les décolorées de la soirée. J’espère qu’elles ont prévu du rimmel waterproof parce qu’elles vont pleurer de rage. Surtout qu’avec ma toute nouvelle robe prune, un dos nu en voile d’organza, elles seront vertes. Pauvres pommes. Je suis déjà toute excitée à l’idée de la porter, à même la peau, sans le moindre sous-vêtement.

Un sourire moqueur étire la bouche de Jean :

— La Désirade… j’ai mieux à t’offrir que cette plage de m’as-tu-vu !
— Très drôle, tu oublies que nous nous sommes rencontrés au bout de cette lagune.
— Justement, tu n’as plus rien à y faire maintenant que tu m’as trouvé.
— Vraiment ? Finalement, je vais peut-être mourir asphyxiée dans cette cabine exiguë parce que tu auras inspiré tout l’air disponible avec ta tête enflée comme une baudruche.

Jess tend de nouveau la main vers le gros bouton rouge au bas du panneau, Jean s’empare alors de ses longs doigts fins, les porte à ses lèvres, les effleure, léger papillon à la ...

... recherche du plus subtil des trésors, le pollen.

— Mais tu ne vois pas qu’on est bloqués ? La semaine dernière, ils ont mis trois jours avant de sortir Mme Duché de ce foutu ascenseur. La pauvre petite vieille est restée trois foutus jours au quatrième. À un étage de chez elle… Quand ils ont ouvert, elle ressemblait à une Golden oubliée au fond d’un placard. T’en as marre de vivre ?
— Pas du tout. C’est juste qu’on est bloqués, tous les deux et que c’est dimanche, alors…
— À plus forte raison, banane, plus on tardera à enfoncer cette connerie de bouton et plus la semaine sera entamée quand on viendra nous sortir de cette boite à sardine, tu crois pas ?
— Oui… mais non.

Jess lui décoche un énième regard assassin, tout en essayant de dégager sa main et d’atteindre du bout de ses ongles nacrés le bouton qui lui fait de l’œil depuis un long quart d’heure. Elle lutte férocement, lui arrache un bout de peau au passage et voilà que la paume de la main droite de Jean se met à saigner. Le liquide poisseux goutte déjà sur la moquette. Ce n’est qu’une coupure superficielle mais le sang coule abondamment, rouge et épais.

— J’aime quand tu te déchaînes, ma tigresse ! Et Jean lance une main qui se veut tendre et câline pour effleurer la joue de sa compagne.
— Ne me touche pas, tu as les mains pleines de sang, j’ai pas envie d’envoyer ma petite blouse blanche au pressing. Elle en sort tout juste, vois-tu !
— Pas de pressing aujourd’hui mon bébé, oublie tout. C’est dimanche et tu ...