La reine des fourmis - Histoires de Sexe

La reine des fourmis

... déserté la place en pratiquant une savante reptation.

Ils sont tous des deux debout, jambes ouvertes au-dessus de l’étroite chaise longue où elle s’appuie des mains. Le cercle des spectateurs s’est élargi. Martial et le grand noir ont été rejoint par les deux basanés qui ont recouvré leurs esprits et comptent bien profiter du show jusqu’au bout. Ils forment un cercle autour de la jolie blonde besognée par le black, pas pressé d’en finir. Tous se branlent nonchalamment, même le noir qui vient de jouir sent déjà revenir l’érection. Depuis que le rendez-vous avait été pris, il ne pensait plus qu’à ça, pas question d’en rater une miette.

Martial se penche à l’oreille d’Alice :

— Tu veux vraiment être la reine des fourmis ?

Elle n’est pas vraiment sûre de comprendre ce qu’il veut dire, mais au point où elle en est, elle lui fait confiance.

— Oui, oui ! halète-t-elle à bout de souffle.

Il fait un signe de la tête que saisissent aussitôt tous les branleurs qui accélèrent sensiblement le mouvement. Seul l’enculeur garde son rythme de croisière, il veut être sûr d’envoyer la purée le dernier. Alice geint doucement, bercée par la douce promenade anale quand elle sent une giclée de liquide tiède ...

... tomber sur son dos. Elle va l’explorer d’une main : du sperme ! Elle se l’étale sur les seins, la gorge, jusqu’à la bouche. Au fur et à mesure que les giclées l’atteignent, son partenaire se fait plus raide, plus empressé, plus fébrile, il l’aide à étaler le sperme partout, il lui dégouline dans la raie des fesses, il en enduit son clitoris du bout des doigts, l’expédiant au septième ciel pour la dernière fois de la soirée, et jouit enfin lui-même.

Martial tend à Alice un peignoir qu’il avait attrapé au "linge de maison" en passant. Le type trapu lui enfile ses escarpins à talons aiguilles. Le petit cortège groupé autour d’Alice balançant majestueusement son cul dans son peignoir rejoint l’entrée du magasin, comme le staff d’une boxeuse après le combat.

Elle est silencieuse dans la voiture sur le chemin du retour. Martial, qui l’a toujours entendu parler à tort et à travers, se dit qu’elle est soit furieuse, soit aux anges.

— Ça va ? Des regrets ? Des reproches ?

Elle tourne vers lui un visage qui n’a plus rien de la femelle à la sexualité agressive qu’elle était quelques instants plus tôt, un visage de femme-enfant, d’ado qui en a fait une bonne.

— Tu sais que tu embrasses vachement bien ?