1. Soie d'elle


    Datte: 09/11/2026, Catégories: #poésie, #réflexion, #psychologie, #drame, #érotisme, #romantisme, #volupté, #consolation, #regret, #couple, Auteur: L'artiste, Source: Revebebe 

    ... fut lent. Profond. Il n’y avait plus d’intention. Juste ce corps-là, sur cet autre-là, pour une dernière fois. Leurs souffles s’accordèrent. La sueur perla. La soie se mouilla légèrement à la poitrine, aux fesses, entre les cuisses. Et au moment où elle jouit, la nuisette se contracta – une étreinte douce, une reconnaissance.

Elle se crispa. Trembla. Un cri silencieux. Léo en elle. Et elle, partout. Répandue. Redéployée.

Puis ce fut l’après. Il s’allongea à côté, une main posée sur son ventre, comme pour s’ancrer. Elle ferma les yeux, couvrant de la soie son sexe encore sensible, les seins tendus.

*

Le jour filtrait à travers les stores, pâle, neutre. Ce genre de lumière qui n’a pas d’intention ni de promesse. Juste le passage du temps. Élise ouvrit lentement les yeux. La bouche sèche. Les jambes lourdes. La peau tiède. Léo n’était plus dans le lit. Elle entendait de l’eau couler, quelque part – peut-être la douche, peut-être simplement un robinet fuyard. Elle se redressa. La nuisette était remontée. Ou bien c’était elle. Elle passa une main sur sa cuisse. Puis sur sa poitrine. Et s’arrêta.

Elle esquissa un léger sourire d’après. Sans regret. Sans emballement. Sur la table basse, deux verres. Un ...
    ... préservatif usagé, enroulé dans un mouchoir. Une trace de vin séché sur le bord du tapis. La vie, comme un désordre discret.

Léo revint, torse nu, une tasse à la main.

— Je pensais que tu dormirais plus.

Elle ne répondit pas. Il la regarda sans désir ni culpabilité. Juste une reconnaissance. Elle se leva. La nuisette glissa doucement, avec cette élégance fluide qui n’appartient qu’aux vêtements portés trop peu, mais marquants à jamais.

— Tu veux un café ? demanda-t-il.
— Non. Je vais y aller. J’ai besoin de ma douche. Et d’une tenue sans mémoire.

Il hocha la tête. Elle fouilla dans sa valise, mais n’en sortit rien. Elle resta là, droite, nue, magnifique.

— Je peux te la laisser, dit-elle, la main sur l’ourlet.

Il hésita.

— Tu peux la garder. C’est elle qui t’a portée cette nuit.

Ce n’était pas pour lui. C’était pour elle.

*

Dehors, le jour était tiède. Dans son sac, la nuisette reposait, pliée. Mais pas rangée.

Dans la penderie d’Élise, elle trouva sa place. Non parmi les pyjamas ni avec les lingeries « utiles ». Un endroit à part. Un tiroir discret.

Elle ne la portait pas souvent. Mais parfois, au creux d’une solitude, elle l’effleurait du bout des doigts. Et la soie, encore, lui répondait.
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