Superstition ridicule - Histoires de Sexe

Superstition ridicule

Je déteste ça. J’ai pourtant accepté de remplacer mon amie au pied levé. Un dîner chez quelqu’un que je ne connais pas, accompagnée de personnes inconnues. Et pour couronner le tout, je me dois de me présenter sous mon meilleur jour. Je suis l’amie de celle qui ne pourra être présente. Et merde ! L’hôte de cette soirée n’est autre que son futur employeur.

Fait chier ! Ce sera, exceptionnellement, léger maquillage et robe noire. La petite robe noire, un rien moulante, que toute femme peut s’offrir et qui s’adapte à toutes soirées.

Je suis sur place. Une voiture est venue me chercher. Non mais je vous assure ! J’ai l’impression d’être une figurante dans un film prônant les vertus d’un capitalisme débridé. Une longue et lourde voiture d’un noir d’encre dont je ne suis même pas capable de connaitre la marque. Un gâchis non ?

Pour accroitre ma mauvaise humeur, les agapes sont bourgeoises. Le cadre des festivités est un cliché à lui tout seul. La limousine traverse lentement un petit hectare de domaine, longe des écuries et s’arrête face à une bâtisse monstrueuse. Le sosie des anciennes plantations du Sud des États-Unis d’Amérique. Presque, je chercherais des yeux un champ de coton.

Le chauffeur du corbillard luxueux qui m’a menée en ces lieux, un homme tout aussi noir que son véhicule et d’une soixantaine d’années, m’offre gentiment sa main pour m’aider à quitter mon carrosse. Je suis Miss Daisy ! À ce rythme, peut-être même qu’un beau ténébreux va se jeter sur moi ...

... dans les escaliers et me rouler le patin du siècle.

On m’a annoncée. Non mais vous vous rendez compte… Madame Juliette G, amie de madame Chloé J. Tout le monde s’en tamponne le coquillard et je le comprends aisément. Je ferais tout comme eux.

Je refuse le champagne, porté sur un immense plateau par un jeune pingouin aux manières de maître d’hôtel obséquieux. Un bar de bois rustique plus loin et je me retiens de m’y ruer.

— Pure et sans glace merci.

Je suis presque soulagée de constater que ma vodka est infecte. Non, c’est faux. Elle n’a aucun goût, ce qui la rend parfaitement dégueulasse. Enfin quelque chose qui cloche. C’est revigorant.

Je tourne et vire sans but. Les conversations que je croise ne sont que des compilations. Les meilleurs moments des papoteries ineptes, qui ne servent qu’à meubler le silence. Les phrases sont ponctuées de rires, de « oh mon Dieu, oh oui, oh lala très chère, » et j’attends avec impatience le tout premier « prout-prout » de Marie Chantal.

Toujours est-il que personne ne m’a adressé la parole. Pas un mot, aucun sourire, pas le moindre signe de tête. Quand je me rends brusquement compte que personne ne m’a même regardée. Jusqu’ici je pensais que mon parfum avait peut-être viré, ou que je faisais godiche dans ma simple robe noire. C’est pire ! Enfin quoi, les gens se regardent dans une soirée non ? Pourquoi m’ignore-t-on ainsi ? Même s’il n’est pas spécialement amical, un regard sur moi suffirait. Non. Rien. Je suis simplement ...