Sans filtre - Histoires de Sexe

Sans filtre

Oh, bon Dieu, écoutez ça, je vais vous raconter cette soirée dingue en boîte de nuit, comme si j'y étais encore, avec tous les détails qui me reviennent, et croyez-moi, je ne vais pas lésiner sur les trucs chauds, parce que c'était torride, vraiment torride. Imaginez-moi, là, en train de vous le dire à voix haute, avec ma voix un peu essoufflée, comme si je revivais chaque seconde. Allez, on y va.

La musique, putain, elle pulse partout dans cette boîte. Un rythme sourd, profond, qui vibre dans mes veines comme un cœur qui s'affole, qui bat la chamade. Les lumières stroboscopiques clignotent comme des folles, elles dansent sur tous ces corps en sueur qui se trémoussent sur la piste, se collent, se frottent sans gêne. L'air est lourd, chargé d'odeurs qui vous prennent aux tripes : des parfums sucrés qui se mélangent à la transpiration salée, à l'alcool âcre qui imprègne tout, qui colle à la peau.

Moi, je suis là, toute seule au bar, accoudée à ce comptoir collant, poisseux de verres renversés. Je sirote un cocktail trop sucré, un truc sirupeux qui colle à mes lèvres, qui laisse un goût de fruit artificiel sur ma langue. Mes yeux balaient la foule dense, ces ombres mouvantes qui se pressent, se touchent, cherchent le contact, l'étincelle. Et puis, bam, je le vois. Lui. Grand, imposant, avec des épaules larges qui tendent son tee-shirt noir moulant, qui laisse deviner des muscles saillants dessous. Un sourire en coin, malicieux, qui promet du danger, de l'interdit, du ...

... genre qui vous fait mouiller direct. Nos regards se croisent, s'accrochent. Une étincelle, un feu qui s'allume. Il s'approche, il fend la marée humaine avec une assurance dingue, comme s'il possédait l'endroit. "Salut, beauté. Tu danses ?" Sa voix rauque, grave, qui couvre à peine le bruit assourdissant de la basse, qui vibre dans mes oreilles.

Je hoche la tête, un frisson glacé me parcourt l'échine, descend jusqu'à mes reins, me fait trembler un peu. Mon pouls s'accélère, il cogne fort dans ma poitrine. On se dirige vers la piste, main dans la main, sa paume chaude contre la mienne, rugueuse, qui envoie des picotements partout. La musique change soudain. Un slow. Lent, sensuel, comme une caresse auditive qui glisse sur la peau. Ses bras m'entourent, m'enlacent avec une force contenue, mais possessive. Il m'attire contre lui. Fort. Proche. Trop proche, putain, ça m'excite déjà.

Ses mains se posent sur ma taille, fermes, possessives, comme s'il marquait son territoire. Je sens sa chaleur irradier à travers ma robe fine, légère, qui moule mes courbes, mes seins ronds, mes hanches larges. Mon cœur bat plus vite, cognant dans ma poitrine comme un tambour de guerre, prêt à exploser. Nos corps se collent. Premier contact. Électrique. Une décharge qui me traverse de la tête aux pieds, allume un feu en moi, un brasier qui commence à brûler entre mes cuisses.

Ses lèvres frôlent les miennes. À peine. Un effleurement subtil, doux, provoquant, qui me fait frémir des pieds à la tête. ...