Genre : indéfini. Statut : trempé. - Histoires de Sexe

Genre : indéfini. Statut : trempé.

... réplique, une insulte retournée, une phrase écrite au marteau. Alix halète, bras levés contre le bois, front au chambranle. Sacha tient une hanche d’une main et pénètre à pleines pulsations de l’autre ; la verge, dehors, durcit et frotte contre la cuisse d’Alix.

— Dis-moi que tu n’es pas un garçon, souffle Sacha.
— Je suis une tempête. Une chatte en feu.
— Dis-moi que tu n’es pas une fille.
— Je suis un mur qui s’ouvre. Une bite sans père.

Quand Alix vient, c’est par ondes profondes. Sacha se branle en gémissant, laisse une traînée brillante sur la peau. Ils glissent au sol, le monde tenu à distance par la sueur.

La ventouse collée à la vitre frissonne encore. Silicone noir. Ombre allongée sous une lumière rasante. Sacha à quatre pattes, cul offert, petits seins percés qui frôlent le drap, la bite assoupie entre les cuisses. Un instant suspendu où les gestes se choisissent.

Alix s’approche et passe une main le long de la raie, du coccyx au cou, puis écarte les fesses, souffle sur l’anneau humide.

— Tu t’ouvres toujours si vite ?
— Je n’ai pas de seuil. J’ai des portes. Elles savent qui frappe, soupire Sacha.

Alix crache, insère un doigt, puis un deuxième. Sacha bascule la tête, respiration courte.

— Vas-y, dit Sacha. Remplis-moi de ce que tu n’es pas censé avoir.

Alix s’agenouille, plaque le clito contre l’anus, frotte. Il n’entre pas vraiment : il imprime sa présence. Alix plaque son torse contre le dos de Sacha et parle bas contre son cou. ...

... Chaque phrase passe dans la peau comme une main supplémentaire.

— Pas besoin d’être dur pour être fort.

Sacha se retourne.

— À moi.

Sacha saisit sa bite, semi-molle, lustrée par la chaleur, et la glisse doucement en Alix qui, jambes écartées, offre le ventre, le clito tremblant, la chatte gourmande. Le gode pend à côté, option devenue souvenir.

— Tu es mon genre préféré, murmure Sacha.
— Et toi, tu es un poème.

Pas de brutalité, une mécanique souple et précise. Les peaux se heurtent, reviennent, s’ajustent. Jouissances silencieuses, spasmes profonds, contractions qui remontent dans la gorge, mains qui tiennent, corps qui s’apaisent en s’avalant.

L’appartement baigne dans une lumière bleue. Rideaux tirés. Musique floue. Quelques convives dans la pièce d’à côté, trop absorbés pour remarquer que Sacha et Alix ont disparu depuis plus d’une heure.

La chambre est tiède. Corps, silicone, peau, rien d’autre. Sacha, allongé sur le ventre, dos perlé, bite au repos sur la cuisse, seins écrasés contre le drap, souffle court.

Alix s’approche. Harnais doux, courbe amovible à la ceinture. Couleur chair. Veines sobres. Base large, faite pour durer.

— Ça te va ?
— Oui, répond Sacha, sans hésiter.

Une hanche s’écarte, une main ouvre avec lenteur. La tige s’enfonce, Alix pénètre comme on médite : pas de rythme fixe, pas d’objectif, juste une présence. Chaque poussée fait trembler la colonne, chaque retrait laisse un vide brûlant. Sacha se retourne, guide au-dessus, ...