Par delà les siècles - Histoires de Sexe

Par delà les siècles

... dans un atelier de la rue de la Ferronnerie, sous une pluie tiède qui ruisselle sur la façade à colombages. Face à elle, Éloi, maître porcelainier de vingt-huit ans, se dresse, torse nu. Ses muscles, gainés par des années à pétrir la pâte, luisent sous la lueur vacillante des flammes. Ses cheveux châtain-cuivre, attachés en catogan, encadrent un visage dur mais passionné, et ses mains larges, tachées d’oxyde de cobalt, semblent prêtes à modeler bien plus que de la porcelaine.

Dans l’atelier brûlant d’Éloi, l’air est saturé d’odeurs de glaçure chaude et de bois calciné. Éloi, torse nu, ses muscles luisants de sueur, est penché sur Rose, ses mains larges et calleuses explorant sa chair avec une avidité presque sacrée. L’odeur musquée de son excitation emplit l’espace, se mêlant à celle de la pluie tiède qui crépite sur les tuiles au-dehors. Les flammes soulignent la courbe satinée du corps de Rose, allongée sur un lit de velours rouge, ses seins nus se soulevant au rythme de sa respiration haletante.

Éloi s’approche, son regard fiévreux. Il murmure d’une voix rauque :

— Rose, ma déesse… Laisse-moi goûter chaque grain de toi…

Ses doigts effleurent ses mamelons dressés, déclenchant un gémissement chez Rose. Elle arque le dos, ses cuisses s’ouvrent lentement, révélant sa chatte humide et gonflée de désir. Éloi descend, sa langue traçant un chemin brûlant sur son ventre doux, s’attardant sur chaque frisson de sa peau. L’odeur musquée de son excitation emplit l’air, ...

... mêlée à celle de la terre humide qui s’infiltre par la fenêtre entrouverte.

— Prends-moi, Éloi… J’ai si soif de toi…

Il plonge sa langue dans sa fente trempée, la léchant avec une avidité presque animale. Rose se tord de plaisir, ses hanches ondulant contre sa bouche, ses doigts s’agrippant à ses cheveux. Il suce son clitoris gonflé, le titillant avec une précision cruelle, tandis que ses mains calleuses écartent davantage ses cuisses. Les gémissements de Rose résonnent dans l’atelier, se mêlant au crépitement de la pluie sur les tuiles.

— Oui… encore… plus fort…

Il glisse deux doigts en elle, lentement d’abord, explorant sa chaleur ruisselante avec une précision qui fait frissonner Rose de la tête aux pieds. Ses phalanges, rugueuses du travail de la porcelaine, frottant contre ses parois internes, déclenchent de petits spasmes involontaires. Elle gémit, un son bas et guttural, ses hanches se soulevant légèrement pour accueillir cette intrusion délicieuse. Pendant ce temps, la langue d’Eloi continue de danser sur son bouton sensible, le titillant avec des mouvements circulaires, tantôt doux, tantôt plus appuyés. Chaque coup de langue envoie une décharge électrique à travers son corps, faisant durcir davantage ses mamelons roses, comme des perles sous l’air chaud de l’atelier.

— Oh, Éloi… continue… ne t’arrête pas… souffle-t-elle, sa voix tremblante, presque une supplication.

Il grogne en réponse, un son primal qui résonne dans sa poitrine, et accélère le rythme ...