Par delà les siècles - Histoires de Sexe

Par delà les siècles

... le seuil.

Il entre, grand et nerveux, sa veste de tweed tachée d’encre jetée négligemment sur l’épaule. Ses iris acier scrutent la pièce, s’attardant un instant sur Camille, qui ajuste nerveusement son chignon lâche. Une mèche brune balaie son front, et ses avant-bras musclés, visibles sous ses manches retroussées, trahissent cette force contenue qu’elle a déjà sentie contre sa peau. Un sourire à peine perceptible étire ses lèvres, un mélange de curiosité intellectuelle et d’une faim qu’il ne cherche pas à dissimuler.

— Alors, Camille, qu’as-tu trouvé de plus sur cette lettre d’Éloi ? demande-t-il, sa voix grave vibrant dans l’espace confiné, tout en s’approchant de l’établi.

— Pas grand-chose encore… mais chaque mot semble brûler, comme s’il parlait directement à mon corps, répond-elle, et ses joues rosissent légèrement, ses doigts effleurant le papier jauni comme s’ils pouvaient en extraire une chaleur cachée.

Julien se penche à ses côtés, son épaule frôlant la sienne, et l’air entre eux semble s’épaissir. Il lit à voix basse un extrait de la lettre – « Si le destin t’arrache à moi, que ces mots vivent pour attiser ton souvenir… » – et sa voix, rauque et posée, agit comme une caresse sur la peau de Camille. Elle sent un frisson remonter le long de sa colonne vertébrale, ses tétons se durcissent sous la flanelle de son chemisier. Leurs regards se croisent, et dans les yeux de Julien, elle lit une lueur familière, celle qui a précédé leur étreinte dans les ...

... archives. Il pose une main sur l’établi, tout près de la sienne, ses doigts frôlant les siens dans un geste qui pourrait passer pour accidentel, mais qui ne l’est pas.

— Ces mots… ils réveillent quelque chose, n’est-ce pas ? murmure-t-il, son souffle chaud effleurant son oreille alors qu’il se penche davantage, feignant d’examiner la calligraphie.

— Oui… quelque chose de brûlant, souffle-t-elle en retour, sa voix tremblante, son corps déjà réagissant à cette proximité, une chaleur humide naissant entre ses cuisses.

L’atelier semble rétrécir autour d’eux, les murs de pierre emprisonnant cette tension érotique qui monte lentement, inexorablement. Chaque geste, chaque regard, chaque mot prononcé à voix basse devient une étincelle, un prélude à une explosion charnelle qu’ils savent inévitable. Julien glisse une main dans ses cheveux, jouant avec une mèche de son chignon, un geste anodin mais chargé d’intentions.

Camille, le cœur battant, sent son pouls s’accélérer, ses lèvres s'entrouvrent légèrement, prêtes à accueillir ce qui va suivre. La lettre d’Éloi, témoin silencieux, semble murmurer ses propres encouragements, poussant leurs corps à reproduire la passion d’un autre temps, ici, dans cet espace où le passé et le présent se fondent dans un désir brut et incontrôlable.

Sans un mot, ils rejoignent la chambre, au centre de laquelle trône un lit massif, entouré de murs peints en terre cuite, Camille sent son cœur s’accélérer. Le fauteuil club ravagé et la lumière tamisée ...