1. Le linge sale


    Datte: 08/05/2026, Catégories: #érotisme, #initiatique, #volupté, #rencontre, #confession, #personnages, #domination, #Voyeur / Exhib / Nudisme, #masturbation, #BDSM / Fétichisme, #lieupublic, Auteur: majaas, Source: Revebebe 

    Il s’appelait Jean, ou peut-être Alain – un prénom qui passe inaperçu. Il habitait seul, dans un appartement rangé, presque clinique. Pas maniaque : simplement soigneux.

Chaque samedi, à 18 h, il allait à la laverie automatique. Il entrait respectueusement, honteux, recueilli. Le linge sale encourageait ses propres rituels.

Le bruit des tambours en rotation l’apaisait. Il s’asseyait sur une chaise en plastique et observait. Les vêtements se mêlaient dans la mousse et il imaginait les corps qui les avaient portés. Ce t-shirt froissé ? Un adolescent nerveux. Cette robe légère ? Une femme pressée. Il était juste… attentif. L’intimité sans le risque du contact.

Ce samedi-là, il remarqua un sac entrouvert posé sur une machine. À l’intérieur, un désordre presque indécent : un soutien-gorge, des chaussettes roulées, une culotte rose pâle. Il détourna le regard, puis y revint. Le ventilateur émettait une vibration sourde. Le cœur battant, il fit semblant d’ajouter de la lessive dans son propre tambour, mais son attention restait collée à ce petit bout de dentelle colorée. Autour, personne. Il hésita une seconde, puis commit le crime. Pas un de ceux qu’on juge, un minuscule, absurde. Il balaya une dernière fois du regard son environnement et glissa son larcin dans sa poche. Le geste dura moins d’une seconde, mais son pouls mit dix minutes à redescendre.

Les mains sur les genoux, il attendit assis sur sa chaise, persuadé qu’un policier allait surgir d’un instant à l’autre ...
    ... en criant : « Vous, avec la culotte en dentelle ! ». Il s’imaginait déjà expliquant son forfait à un juge : « C’était juste par curiosité, monsieur le président », mais la machine sonna la fin du cycle et personne ne vint. Il récupéra son linge propre, le plia mécaniquement et sortit avec son butin côtoyant ses clés dans sa veste.

Une fois rentré, il posa sa lessive sur la table. Sa conscience en guerre froide avec la bienséance, il prit la petite étoffe rose qu’il fit rouler entre ses doigts avant de la porter à son nez. Elle était légère, presque fragile. L’odeur – mélange de savon et de quelque chose de féminin, doux, un peu sucré – l’enivra. Il se sentit minable et glorieux à la fois. Se contentant de la plier soigneusement, il la rangea finalement dans un tiroir. Une relique. Un trophée de rien.

Toute la semaine, il y pensa pourtant, et se demanda avec une drôle d’appréhension si quelqu’un avait remarqué la disparition.

*

Le samedi suivant, Jean entra dans la laverie avec l’anxiété d’un homme qui revient sur les lieux de son crime.

Même heure, même rituel. Le néon clignotait, le distributeur de lessive râlait, les tambours tournaient. Tout semblait identique, sauf la machine numéro 4. Sur la porte, un papier blanc, plié en deux, glissé sous le hublot. Il pensa d’abord à une publicité pour du pressing ou une facture oubliée. Puis il lut.

Ses doigts tremblèrent un peu. Il leva les yeux, chercha une présence : rien.

« Repose-la. » Donc, quelqu’un savait. ...
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