Salon de coiffure pour hommes - Histoires de Sexe

Salon de coiffure pour hommes

... !

Robert maudissait le sinistre individu qui avait provoqué l’ire de la belle coiffeuse. Lui, qui pensait passer un agréable moment, se faisait houspiller, non sans raison. Mais « à quelque chose malheur est bon » dit le proverbe, car tout à son courroux, elle faisait de grands gestes qui soulevaient son haut et laissaient entrevoir ses obus (elle était canon) et parfois une appétissante framboise.

— Encore pourraient-ils être comme à Arleux, avoir plus de langue que de queue1, mais non, là encore, même pas foutus de faire vibrer un clitoris.
— Il n’y a pas de femmes frigides, mademoiselle Max, il n’y a que de mauvaises langues.

Réflexion qui déclencha le rire de l’assemblée.

— Heureusement que je vous ai, mes petits chéris, pour me remonter le moral.

Elle étala quelques noix de gel sur la chevelure de Robert, lui ébouriffa artistiquement les cheveux et le laissa s’admirer dans la glace. Il se trouvait beau, surtout qu’en arrière-plan, il y avait les seins de Max en guise d’oreilles de Mickey.

— Vous êtes une fée, affirma l’heureux homme.

Elle lui ôta la blouse et annonça :Au suivant de ces messieurs !

En se levant de son siège, un peu honteux, monsieur Michaleau essaya de cacher la grosseur qui se développait dans son froc, mais en même temps, il rendait ainsi hommage à Max.

Devant le regard envieux dusuivant de ces messieurs, fier de lui, Robert Michaleau bomba le torse. Astiqué comme un sou neuf, il sentait bon le gel frais, il se dirigea vers ...

... la sortie du salon, arborant fièrement sa braguette tendue par une érection arrogante.

Il ouvrit la porte, se retourna tout en tenant la poignée et salua la compagnie d’un ton pourtant triste.

— Salut les filles.

Max le rattrapa.

— Hey, Robichou, tu n’as pas l’air dans ton assiette. Qu’est-ce-ki va pas ?

Robert la regarda un bref instant, puis s’écroula en pleurs, le front sur le sein de son amie. Elle le prit par les épaules et l’entraîna vers l’espace shampoing.

— Viens, là on ne nous entendra pas. Alors ?

Il releva la tête, essuya ses joues et la regarda tristement.

— Ma femme me trompe.
— Non ?
— Je te jure que si.
— Comment tu l’as su ?
— Un copain l’a vue entrer à l’hôtel avec un mec, en sortir une heure après et partir bras dessus bras dessous avec le gugusse.
— Ben mince alors. Et qui c’est le type ?
— Un géant, un gars qui fait plus de deux mètres, un vrai Viking, un certain Gaspard quelque chose.

Max se tut et étouffa un rire. Elle savait parfaitement de qui il s’agissait.

— Mais elle te reprocherait quoi, ta femme ?
— Il paraît que je suis trop tendre, trop plan-plan, et qu’elle voudrait que je la bouscule, que je sois plus sauvage.
— Ah, je comprends.

La sonnette de la porte d’entrée tinta.

— Je reviens, je vais voir ki c’est.

Elle fit volte-face, tourna à l’angle du coin shampoing et, en revenant côté coupe, se heurta à un véritable mur lui barrant le passage. Elle recula d’un pas, leva les yeux et découvrit un géant ...