Le prix de l’Humanité - Histoires de Sexe

Le prix de l’Humanité

... éreintait. Les insectes piquaient leur peau et rongeaient leur patience. La technologie les abandonnait peu à peu : GPS muet, téléphone hors service, cartes erronées, boussole affolée, montre figée.

Et puis vinrent les doutes.

— Peut-être qu’on s’est trompés.
— Ou peut-être qu’on ne cherche pas au bon endroit.
— Ou alors… il n’y a rien à trouver.

Ces phrases, d’abord susurrées sans trop y croire, finirent par s’imposer. Et à faire mal.

Avec le découragement, les disputes commencèrent, légères au début – un soupir, un regard en coin, une réprobation ravalée – puis plus brutales, plus amères. Evo lui reprochait son obstination froide, son silence quand elle doutait. Ada, quant à elle, ne supportait plus son impulsivité, son besoin de tout détourner en plaisanteries.

Il y eut un soir où, exaspéré, il gifla violemment un arbre, criant à l’absurde. Un autre jour où elle s’éloigna sans un mot, marchant tout droit devant elle, sans but, juste pour ne plus entendre sa dérision.

Mais ils revenaient toujours. Tendus, écorchés, mais encore liés. Jamais leur attachement n’avait été mis à aussi rude épreuve. Jamais ils n’avaient été aussi proches de se perdre.

Quelque chose les dépassait… ou peut-être les tenait debout malgré eux.

Un soir, dans une clairière au sol détrempé, ils s’effondrèrent côte à côte sans manger. Il pleuvait doucement. Ada posa sa tête contre son épaule, comme on retrouve un abri familier, après une longue errance.

— Je suis fatiguée, ...

... dit-elle.
— Moi aussi. Mais on est proches, je le sens, répondit-il par habitude, sans conviction.
— Quand diras-tu ce que tu penses vraiment ?

Il esquissa un rire sans joie, puis serra sa main. Comme on s’accroche à la dernière vérité possible.

Ils restèrent là longtemps, à regarder les branches danser au-dessus d’eux. Le feu s’était éteint, et aucun des deux ne tenta de le rallumer. Il n’y avait plus de volonté. Seulement un étrange soulagement dans la résignation.

— Tu sais, souffla Evo, parfois je me dis que les enfants ont raison.
— De quoi ?
— De ne rien comprendre. Juste jouer, dormir, manger… et rire.
— Tu veux dire… fuir les responsabilités ?
— Plutôt… vivre sans penser. Sans pourquoi ni après.

Un silence.

— Moi aussi, dit Ada. J’aimerais… souffler, oublier. Tout ça. Cette quête. Mais aussi, cette obligation incessante de faire face, d’assumer, d’avancer, de décider. De mener à bien ce que l’on veut prouver. Rester ce qu’on croit devoir être…

Elle eut un rire court, presque amer.

— Peut-être vaut-il mieux rester enfant… que de s’épuiser à découvrir des vérités. À quoi bon, d’ailleurs ?

Il ne répondit pas. Mais elle sentit sa main se crisper légèrement dans la sienne.

Le lendemain, le soleil était plus pâle. Le vent portait une odeur sucrée, inconnue.

Et après une crête escarpée, ils s’arrêtèrent, stupéfaits.

Une vallée blanche. Silencieuse. Une lumière dorée suspendue dans l’air, ni vive ni chaude.

Le jardin.

Ils se figèrent ...