La salope parfaite - Histoires de Sexe

La salope parfaite

... marquée... et qu'elle s'était surprise à ne pas vouloir se rhabiller.

Elle ne pleura pas.

Elle ne sourit pas non plus.

Elle exista -- pour la première fois depuis longtemps.

Élodie, en silence, l'avait enveloppée dans un drap, comme un rituel après l'orage.

Puis, calmement, elle avait dit :

-- Ce n'était qu'un premier. Il en reste beaucoup. Certains plus tendres. D'autres plus tordus. Certains voudront t'humilier. D'autres te regarder.

Elle posa une main sur l'épaule de Charlotte.

-- Ce n'est pas du plaisir. C'est du pouvoir inversé. Tu l'as compris ce soir. Et ça t'a plu.

Charlotte ne répondit pas. Elle savait que c'était vrai. Elle avait joui -- sans désir.

Elle avait joui par abandon. Par révolte. Par soumission librement consentie.

Les jours suivants, elle avait menti à son mari.

Un nouveau "bénévolat". Une "copine malade". Un "séminaire de deux jours".

Et à chaque absence, elle revenait un peu moins elle-même.

Ou plutôt, un peu plus, cette nouvelle femme.

Elle avait appris à marcher avec des bas sans culotte, aimait marcher dans la rue la chatte à l'air sous ses jupes qui se raccourcissaient de jour en jour, à rire quand on la traitait de salope. À se raser le moindre poil de la chatte, parce que le moindre duvet était mal vu.

Elle avait appris à laisser ses seins libres sous ses chemisiers, à porter des robes fendues sans raison, à se pencher lentement quand on lui parlait.

Elle ne se voyait plus. Elle ...

... s'observait.

Elle s'étudiait dans les reflets des vitrines, vérifiait que ses hanches attiraient les regards, que son décolleté faisait tourner la tête.

Et un soir, sans prévenir, Élodie lui lança :

-- Demain, tu prends un vrai client. Pas un test. Pas un exercice. Un homme qui paie.

Elle la regarda dans les yeux.

-- Et ce soir, tu dors ici. Tu ne rentres pas. Tu ne peux plus rentrer avec cette odeur-là sur la peau.

Charlotte ne protesta pas.

Elle savait qu'elle avait déjà quitté chez elle, bien avant ce soir-là.

Le lendemain soir.

Élodie ne l'avait pas accompagnée.

Elle avait simplement tendu une enveloppe avec une adresse, un prénom -- Marc -- et trois mots :

"Tu fais tout."

Charlotte n'avait pas demandé le tarif. Elle n'était plus là pour ça.

Le studio était petit, mais bien rangé.

Marc l'attendait debout, costume soigné, la quarantaine élégante, une odeur d'après-rasage trop parfaite pour être honnête.

Il n'eut pas de mot doux.

À peine un regard circulaire, de la tête aux pieds.

-- Tourne-toi. Laisse-moi voir.

Elle obéit.

-- Bien. Tu peux te déshabiller.

Charlotte hésita un instant. Mais juste un instant.

Elle enleva sa robe lentement, mécaniquement. Elle ne portait rien en dessous. Élodie l'avait exigé.

-- Pas mal, souffla-t-il. T'as été bien dressée.

Le mot la heurta "Dressée"

Mais il la fit aussi frissonner.

Ce qu'il voulait n'avait rien d'original.

Des positions banales. Des ordres classiques.

Mais ce fut ...