La salope parfaite - Histoires de Sexe

La salope parfaite

... buvait, dansait.

Il est là, planté au milieu du salon, aussi choqué qu'elle.

--...Charlotte?

Il dit son prénom comme un secret qu'il ne pensait jamais recroiser.

Elle reste figée une seconde.

Puis, elle hausse les épaules.

Pose son sac.

Et lâche d'une voix vide :

-- T'as payé, non? Alors, on y va?

Le choc passe. Rapidement.

Trop rapidement.

Il détourne les yeux.

-- Je... j'te jure, je savais pas. C'était une annonce. Un profil. Une photo floutée...

Elle hausse les épaules à nouveau, s'assoit dans un fauteuil, écarte ses cuisses en grand, en passant chacune de ses jambes par-dessus les accoudoirs.

-- Je suis pas là pour discuter du passé. Tu veux quoi? Ma bouche? ma chatte ? mon cul? la totalité des orifices ?

Il ferme les yeux.

Il bande déjà.

Et il la prend.

Et elle se laisse faire.

Pas un mot. Pas un cri.

Juste une machine huilée, sans âme.

Après, il reste allongé, les yeux ouverts, la respiration lourde.

-- Je réalise pas... T'étais...

-- Une fille bien? lui coupe-t-elle. Une épouse? Une femme "respectable"?

Elle ricane.

-- Non, je n'étais juste pas encore fatiguée d'attendre que la vie me donne ce que je peux obtenir à coups de reins.

Elle se rhabille.

Il la fixe, la bouche entrouverte.

-- T'as changé.

Elle s'arrête une seconde.

-- Non. J'ai enfin compris à quoi je servais.

Il la recontacte deux jours plus tard.

Et encore deux jours après.

Et encore.

Maxime devient un ...

... client régulier.

Il la prend plus doucement. Il paie mieux. Il dit qu'il "veut l'aider".

Elle ne répond jamais à ses questions.

Elle ouvre les cuisses. Elle encaisse.

Et elle referme la porte.

Chez elle, elle ne parle plus.

Elle fait semblant de vivre.

Elle écoute d'une oreille. Cuisine sans goût. S'habille sans couleurs.

Mais la nuit, elle vibre à nouveau. Pas de plaisir.

De logique.

Elle n'est plus "Charlotte la femme".

Elle est Charlotte la salope.

Et pour une fois, le rôle ne la dérange plus du tout.

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Il avait réservé par le biais d'un contact d'Élodie. Pas un inconnu total.

Mais dès l'ouverture de la porte, Charlotte sent la tension.

Pas sexuelle. Physique. Dure.

Il ne parle presque pas. Il vérifie à peine son visage. Il attrape son poignet.

-- Viens. Là. Maintenant.

Charlotte obéit. Par habitude. Par automatisme.

Mais très vite, elle comprend.

Ce n'est pas un client normal.

Il serre trop. Il pousse. Il crache des ordres comme des gifles.

-- À poil

-- À genoux. La bouche ouverte. Pas de discussion. Pas de regard.

Elle s'exécute.

Mais il devient brutal. Il l'étrangle légèrement. Lui tord le bras. Il la pénètre sans préparation, sans lubrifiant, sans retenue.

Elle tente un mot, une protestation :

-- Stop... attends, là, j'ai mal...

-- Je m'en fous, répondit-il. T'es là pour ça. T'es pas là pour aimer. ...