L'amnésique (adoucit les mœurs) - Histoires de Sexe

L'amnésique (adoucit les mœurs)

... se passe et personne ne ressort. Le box est très probablement relié, d’une façon ou d’une autre, au domicile du gamin. Je m’inquiète.

— Je vous ai fait rater un dealer ? Dans ce cas, je suis sincèrement désolé…
— Non, ce n’est pas un revendeur de drogue, mais je vous rappelle qu’il est quand même interdit de rouler sur les trottoirs, surtout sans casque !

Je m’étrangle.

— Hein ? Vous n’allez pas me dire que c’est pour cette connerie que vos flics ont défoncé ma bagnole ! Vous vous foutez de moi ?

De nouveau, un regard sadique.

— Oh, je ne pense pas qu’un type qui est décédé depuis quatre ans soit le mieux à même de nous donner des leçons…

« Whooooh putain… » Je fais mine de ne pas comprendre.

— Eh oui, à l’occasion, nous faisons notre boulot.

« Merde, merde et re-merde… » Il va falloir que je m’explique, et au vu du comportement de ce cher commissaire et de sa plus ou moins adjointe, cela sent un peu, comment dire… oui, c’est ça : la merde. En attendant, je le laisse parler.

— J’imagine que vous avez une explication ? Alors, qui êtes-vous, Monsieur l’inconnu ?

Je hausse les épaules, faussement décontracté.

— Je ne suis pas certain que vous soyez prêt à accepter la vérité…
— Nous jugerons sur pièces. Je vous écoute.

Cet instant, j’aurais certes préféré l’éviter, mais cela fait des années qu’à tout hasard j’en peaufine les détails. Simplement, il va me falloir être convaincant, et je n’ai qu’une seule prise.

— Je ne sais pas qui je suis. ...

... Je suis amnésique, si vous préférez.

Il explose.

— Vous vous foutez de moi ?
— Absolument pas… Il y a un peu plus de six ans, je me suis retrouvé en bas d’un immeuble parisien sans savoir qui j’étais, et encore moins ce que je faisais là…

Il faisait froid en ce début d’hiver, j’étais en train de claquer sur le trottoir et tout le monde s’en foutait… Et il n’y en a eu qu’un pour me tendre la main : Michel Slotinsky. Il ne savait rien de moi, et pourtant, tel l’Auvergnat de Brassens, il m’a sauvé la vie en m’accueillant chez lui. Certes, c’était un misérable deux-pièces, mais il y faisait chaud, il y avait de quoi grailler, et c’était tout ce qui comptait.

— Et vous n’avez jamais cherché à retrouver qui vous étiez ?
— Si, bien sûr. Mais avec Michel, il était hors de question que j’aille voir les flics…
— Pourquoi ? Encore un inconditionnel de la police, comme vous ?
— Ben, vous savez, quand toute votre famille a été raflée au Vel d’Hiv’…

Il a une grande gueule, monsieur le commissaire, mais je viens de lui claquer le beignet en quatre mètres sur trois. Du coup, il modifie son angle d’attaque :

— Six ans, vous dites ? D’après nos recherches, c’est l’époque où son train de vie a commencé à évoluer, et pas vraiment dans le mauvais sens…

Cela faisait déjà un moment que je cherchais à subvenir à mes besoins pour ne plus vivre aux crochets de Michel quand je suis tombé par hasard sur le journal financier du voisin du dessus. Étrangement, tout cela m’a semblé ...