Pour ma fille - Histoires de Sexe

Pour ma fille

... de trente blocs, et, même si j’ai pris soin de troquer mon tailleur pour un jean et un pull plus adaptés à l’environnement, je me vois mal aller consulter un par un l’ensemble des tableaux des boîtes à lettres sous les quolibets des résidents. Les quelques mères de famille que j’ai abordées ont levé les yeux au ciel en signe d’incompétence. Je reviens dans ma voiture, découragée. Par chance, une voiture de facteur vient stationner devant l’entrée la plus proche. Je bondis et m’approche du préposé. Avec mon plus beau sourire, je lui lance :

— Bonjour, Monsieur, je suis à la recherche de la famille Bensalah…
— Ma petite dame, des noms comme ça, il y en a des centaines ici.
— Je vous en prie, aidez-moi…

Le regard langoureux dont je l’enveloppe fait de l’effet, et, prenant une profonde inspiration, il me glisse :

— Bensalah… euh… Je crois bien que c’est dans l’ensemble nord… Mais je ne suis pas sûr, ces gens-là reçoivent très peu de courrier.

Je le remercie chaudement, il me suit du regard lorsque je regagne ma Clio. Lui, au moins, n’a pas osé me demander de le rencontrer hors service comme le proviseur…

Il y a six entrées pour l’ensemble nord. Les boîtes aux lettres sont dans un état tel que la plupart des plis, pour la plupart administratifs, sont déposés dans une vieille cagette en plastique. J’aborde un groupe de jeunes qui traînent et leur demande s’ils savent où loge Karim Bensalah. Ils éclatent de rire :

— Benzema ? Et qu’est-ce que tu lui veux, à ...

... Benzema ?
— Je viens pour l’ouverture de son dossier d’aide, dis-je, en me travestissant en assistante sociale.
— Attends là, on va voir s’il peut te recevoir, me dit un petit black, qui s’éloigne en s’assurant que je ne le suis pas.

Je reste à faire le pied de grue dans le froid, sous les regards hostiles de mères de famille encombrées de marmaille, perplexes des jeunes oisifs que ma présence dans la cité interpelle. Au bout d’une vingtaine de minutes, le jeune black revient et me demande de le suivre.

Nous traversons une vaste esplanade de béton balayée par la bise, puis descendons au sous-sol vers les caves. J’essaie de maîtriser les battements de mon cœur, je touche au but, je vais rencontrer le garçon qui a perverti ma fille. Une odeur forte règne dans les escaliers, mélange d’urine et de cannabis. Nous pénétrons dans une vaste cave humide, éclairée par une seule ampoule, où une dizaine de jeunes, assis par terre, fument des joints. Il n’y a que deux filles, deux beurettes. Un grand ténébreux m’interpelle :

— Qu’est-ce que tu veux, la meuf ?
— Vous êtes Karim Bensalah ?
— Et toi, t’es qui ?
— Élodie Duval, la maman de Léa.
— Et alors ?
— Je voudrais vous parler en tête à tête.

Les jeunes présents rivalisent de commentaires osés sur mon anatomie et ridiculisent ma demande. Je fixe le garçon qui m’a répondu d’un regard mêlant espoir et sensualité. Je dois reconnaître que, malgré le faible éclairage, il a de la gueule. Plus grand que les autres, il a des ...