Quarante textes sur la laideur et autres féroces amusements - Histoires de Sexe

Quarante textes sur la laideur et autres féroces amusements

... chant des oiseaux.

La femme déplaçait avec difficulté ses cent-quarante kilos. Lui, claudiquait nerveusement avec sa bosse sur le dos.

Elle était jeune, grande, blonde, fine. Belle.

En fait non, elle n’était pas belle. Elle était laide.

Elle n’était pas fine, mais sèche. Pas grande, mais osseuse. Pas blonde, mais artificielle. Ceci dit, elle était jeune, bien qu’elle fût déjà vieille dans sa tête : c’était une authentique vieille fille. Un vrai épouvantail. Personne ne la courtisait. Sauf la pluie, le vent et le chiendent. Elle n’avait vraiment rien pour elle parce qu’en plus d’être laide, elle était pauvre, orpheline, sans avenir. Née sous une bien triste étoile.

Sa vie n’était que déceptions, tristesse, amertume. Cette pauvre femme avait cependant un jardin secret comme tout un chacun. L’on aurait pu s’attendre de sa part à quelque beau rêve consolateur… En fait elle était perverse, vicieuse, scélérate. Elle ne cultivait que vengeance, haine, médisances, maudissant autant son infortune que ses voisins.

Un jour elle fut condamnée par un tribunal pour l’envoi de lettres anonymes calomnieuses. Lors du procès, elle trouva vite le parfait écho de sa perversité en la personne du greffier. C’est pourquoi elle fut enfin aimée, la plus aimée des femmes.

Par le préposé au greffe.

Miss Gulch,

J’aime vos airs d’hypocrite, votre col étriqué, votre maintien ridicule, votre voix stridente de vieille fille abstinente. Votre méchanceté est un vrai théâtre. Je ...

... ris de vos malheurs. Votre hymen irrémédiablement clos fait la joie des railleurs. Il est le frisson délicieux des enfants qui vous croient sorcière. Il est la rumeur tapageuse des soirs d’hiver…

Votre voile intact Miss Gulch est un hymne à la littérature.

J’aime vos mœurs désuètes, votre missel poussiéreux, votre morale irréprochable. Votre personnage est d’autant plus savoureux que je devine vos désirs inavouables. Je sais ce que dissimulent vos artifices. Je connais la valeur de votre moralité. Je n’imagine que trop les secrets de votre cœur frustré…

Vous êtes une vraie bigote ainsi que je les aime : derrière votre livre de messe vous frémissez d’aise en songeant à ces lurons musculeux entr’aperçus à l’entrée de l’église, hache à la main, l’œil canaille. Vous rosissez parfois devant votre jeune curé que vous trouvez tellement efféminé… Vous n’osez pas toujours regarder le corps de votre cher Christ étendu sur la croix : sa nudité offense votre chapeau si chaste. À moins qu’elle n’en fasse sortir de drôles d’idées…

Vieille chouette décatie, caqueteuse au plumage terne, glaneuse de mauvaises nouvelles, vous ne rêvez en réalité que d’étreintes impies, de corps à corps endiablés, d’ébats charnels éhontés. Vous aimeriez tant goûter à cette ivresse amoureuse que vous honnissez si furieusement, tout haut…

Mais vous êtes laide Miss Gulch, laide et déjà trop vieille. Continuez plutôt à égayer nos conversations au coin du feu, continuez à chanter sous la lune vos ...