La chenille à dis bites et dix-neuf couilles - Histoires de Sexe

La chenille à dis bites et dix-neuf couilles

Je ne me sentais pas de traîner ce soir-là et décidai donc d'aller dormir. Veine tentative. Je n'y arrivais pas. Je réfléchissais trop. Beaucoup trop. Et très souvent, ça m'empêchait de dormir avant de tomber d'épuisement au petit matin. Sauf qu'après, il fallait aller reprendre le boulot là où on l'avait laissé la veille. Par chance, c'était le week-end. Les pensées qui me torturaient habituellement l'esprit étaient pourtant toutes plus connes les unes que les autres et sans importance aucune. Parfois, c'était juste une musique. De celles qui vous restaient dans la tête. Une vraie malédiction et maudit, je l'étais. Mais ce soir-là, ni pensées ni musique ne furent mes bourreaux. Ce fut une invitation. Il n'était que dix-neuf heures. J'aurais pu refuser, mais je savais que le sommeil allait une nouvelle fois me la faire à l'envers, alors autant sortir me fatiguer un peu. Une heure plus tard, je me retrouvais chez Bobby et sa femme pour le dîner. De mieux en mieux.

Elle s'appelait Agathe et faisait dans le religieux. Elle était à fond dans ces trucs-là et ne s'en cachait pas. C'était obsessionnel. Elle avait placardé des signes ostentatoires PARTOUT. Les murs en étaient tapissés, et cierges comme statuettes pullulaient sur tous les meubles de la maison. Elle était même allée jusqu'à faire repeindre le plafond de chaque pièce avec des fresques style Chapelle Sixteen. Même les toilettes y ont eu droit. J'allai y faire un tour et en déposait une belle bien moulée tout en ...

... contemplant la peinture au-dessus de ma tête.

Elle avait pas loin de dix ans de plus que Bobby et la vie l'avait déjà bien amochée. Sa peau était tantôt flasque, tantôt rêche. Elle pesait son poids et ça lui avait complètement affaissé les chevilles, au point de ressembler à de gros ressorts gélatineux. Quant à sa voix, elle sonnait dans les aigus, mais avait un fond rauque. Du genre à vous faire interner de votre propre volonté. Une putain de sorcière. Mes intestins ayant fini leur confession, je rejoignis Bobby et sa femme dans la salle à manger. Ils étaient attablés et m'attendaient pour le bénédicité.

- Prions tous ensemble pour ce repas, dit-elle en prenant la main de Bobby tout en essayant de prendre la mienne.

- Désolé, ce s'ra sans moi c'coup-ci, répondi-je.

N'y voyez aucun manque de respect, juste un cruel manque de conviction.

Elle n'y trouva aucun inconvénient, mais m'adressa néanmoins un regard noir de mépris. Puis ils marmonnèrent leur prière et nous commençâmes à manger. La pauvre dame, elle n'avait rien pour elle, pas même la cuisine. C'était juste infect. Mais le pire dans tout ça fut le vin. Il était interdit sous son toit sacré, comme n'importe quel autre élixir de joie d'ailleurs. La putain de moi ! Même le dimanche ? Jour du Seigneur ? C'était le sang de son sauveur après tout, et elle se le refusait ?! Quelle mauvaise foi. Bonne pioche Bobby ! Mais ça n'empêcha pas ma langue de se délier pour autant.

- Si elle baise comme elle cuisine, pas ...