Schizophrénie - Histoires de Sexe

Schizophrénie

... barbiche fantôme sur la protubérance qui lui tenait lieu de menton, au sommet de son goitre.

Ils ne s’occupaient plus de Pichon, discutant de ce nouveau « cas » à quelques mètres à peine de celui qui était devenu simple objet de soin. Au bout d’un instant, le conciliabule se termina. Quand ils se tournèrent à nouveau vers le brancard, celui-ci était vide… Le patient se serait-il impatienté ?

Francis Pichon en avait assez entendu comme ça. Il ne voulait pas finir camisolé de force. Rester dans les parages ne lui apporterait qu’une seule réponse, et elle serait chimique. Il décida alors de faire comme son illustre modèle, se carapater ! Ces deux zouaves lui tournaient le dos, c’était le moment de prendre le large, ce qu’il fit sans hésitation.

Une pensée le turlupinait cependant. Comment pouvait-on être d’une inculture cinématographique assez titanesque pour ne pas connaître Pierre Richard ? N’importe qui pourrait dire si, oui ou non, son visage s’était mis à ressembler à celui de l’acteur. Il suffisait de poser la question au premier venu. Pour cela, il attendit d’être assez éloigné de Sainte-Anne… Il n’avait pas envie de s’y faire reconduire de force !

Au bout du dixième passant interrogé, Pichon dut se rendre à l’évidence. Personne, absolument personne, ne semblait connaître Pierre Richard. Ni d’ailleurs aucun de ses films ! Et a fortiori, personne n’avait été capable de lui dire s’il avait quelque chose en commun avec ce célèbre inconnu. C’était très troublant ...

... – voire même inquiétant…

Pichon avisa un cybercafé au coin d’une ruelle. Il n’avait jamais mis les pieds dans ce genre d’établissement, mais il avait une question brûlante à trancher… Pourquoi ne pas tenter une recherche sur Internet ? C’était, de loin, le plus large questionnement possible !

Quand il s’avança vers le tenancier de l’endroit – un gars très pâle et aux longs cheveux noirs, habillé de sombre – celui-ci le toisa d’un air acerbe, se demandant si ce type en parka beige ne s’était pas trompé de crèmerie. Francis Pichon, un peu intimidé, lui confirma néanmoins qu’il avait bien l’intention de s’installer derrière une de ses précieuses machines. Le jeune gothique pointa d’un doigt à l’ongle soigneusement vernis d’anthracite un PC libre au fond de la salle.

Pichon s’aventura alors entre les rangées d’ordinateurs où quelques jeunes gens, attablés de-ci de-là, fixaient des écrans violemment animés avec des yeux de junkies en plein trip. Tout en défouraillant comme des fous à coups de claviers et de souris, les ados se lançaient de loin en loin des invectives dans un jargon proprement incompréhensible pour un comptable de quarante-sept ans.

— Et, espèce de noob, tu snipes vraiment n’importe comment ! criait une sorte de punk à la crête verdâtre.

Le blondinet joufflu à qui il s’adressait était affligé d’une acné purulente, à faire fuir n’importe quel dermatologue, même des plus aguerri. Celui-ci haussa les épaules et lui répondit, avec un sourire dédaigneux ...