Bodyguard - Histoires de Sexe

Bodyguard

... rien que du banal dans ce petit monde de faux-culs. Ils burent quelques flûtes de champagne, goûtèrent à des mini-burgers foie gras-gambas accompagnés de chantilly à la truffe, ou canapés de caviar à la fraise. Agathe chercha en vain un endroit pour se débarrasser de ces trucs dégueu et finit par les fourrer dans la pochette d’une vieille à moitié bourrée.

Une heure après leur arrivée, ils tentaient de s’éclipser discrètement sous les flashes des paparazzis.

Arrivés en haut des marches du Palais desCongres comme le nommait Agathe, son instinct de fille de la rue l’alerta qu’un truc pas net se préparait.

Aussi, lorsque le voiturier sortit de l’Acura, elle remarqua de suite la Mercédès noire qui s’approchait tous feux éteints, au ralenti.

La vitre de la berline s’abaissa et Agathe hurla :À TERRE ! tout en bousculant TSF qui s’affala sur le ventre.

Elle venait de voir apparaître un vilain objet au mufle trapu, un gros révolver qui expédia quatre grosses pralines qui firent exploser les glaces de la porte et gicler quelques morceaux de marbre, sans que personne,ô miracle, ne soit touché.

La foule criait, les paparazzis s’enfuyaient comme une volée de moineaux et la Mercédès redémarrait sur les chapeaux de roues⁽¹⁾.

— Bande de connards, hurla Agathe en se relevant.

Elle se précipita vers le voiturier, lui arracha les clefs des mains et s’installa au volant.

— Bibiche, attends-moi, que fais-tu ? geignait Thibault en rejoignant la bagnole.
— Je vais leur ...

... apprendre à vivre à ces merdeux, grogna-t-elle, à cause d’eux, tout le monde a vu ma culotte… même photographié… ils vont me le payer.

TSF se dit qu’elle devrait suivre une psychothérapie, elle avait un sérieux problème avec les petites culottes.

Elle avait retiré ses escarpins, s’estimant incapable de conduire avec ces instruments de torture.

Plaqué le dos contre le dossier, TSF éprouvait quelques difficultés à respirer. La berline allemande avait cinq cents mètres d’avance, mais plus pour longtemps vu la façon dont Agathe tenait le volant.

Là-bas, au loin, la Mercedes venait de monter sur le trottoir et faisait s’envoler tables et chaises des bistrots. Un passant lâcha les dix rouleaux de PQ qu’il venait d’acheter.

L’Acura déboula et envoya le papier toilette dans les airs, créant de jolies inflorescences roses.

Les deux voitures remontèrent à toute vitesse la rue du Père Inet, traversèrent en trombe la Place du 14 juillet.

Agathe collait au cul de la voiture allemande, beaucoup plus lourde et moins agile.

— Où as-tu passé le permis ? sanglota Thibault.
— Un permis, pour quoi faire… ? Pas besoin, j’ai regardé des tutos sur YouTube !
— Maman, hurla-t-il alors que les deux voitures se mettaient en crabe à l’angle des rues Julie Labitte et Marcel Hallaire.

Les poursuivis essayaient de rejoindre la Grande Corniche, espérant vainement semer les poursuivants.

Très loin derrière eux, ils entrevoyaient les gyrophares des flics.

— C’est le Couillon ...