La petite fille sans allumettes - Histoires de Sexe

La petite fille sans allumettes

... m’expliques ? jette le barista, glacial.

Aïe.

— Je t’ai dit que l’affaire sur laquelle j’enquête doit rester secrète, l’accueil doit avoir pour consigne…
— Arrête ça. Aucune de tes enquêtes a été publiée dans le journal. Ton nom est inconnu de la police. Tes récits sont pas raccords. Tu crois que j’ai pas remarqué que tu viens directement de chez toi dans mon café ? Le commissaire 4.0, en télétravail toute la journée, grince Ahmed.
— D’accord, d’accord. Je vais t’expliquer. Je suis auteur, j’écris des romans policiers. Je viens ici pour te raconter mes idées parce que ça m’aide de les exprimer. Et tu m’aides beaucoup à améliorer mes scénarios en relevant les incohérences.
— Je t’ai cherché sur Internet : rien sur toi. Me fais pas croire que t’es un auteur célèbre !

Je souris.

— Gaston de Truchtersheim, tu imagines ce nom sur une couverture ? J’écris sous un pseudonyme un peu plus attrayant. Tu peux gogoler « Serafin D. ». Au passage, tu verras que tu figures dans les remerciements de mes deux premiers romans.

Le barista sort son smartphone de la poche arrière et pianote quelques instants ; son visage s’éclaire, avant de se renfrogner à nouveau.

— Comment être sûr que c’est toi sous ce nom, et que tu m’as pas raconté des livres que tu as lus ?

C’est étonnamment douloureux, de ne pas être cru. Je hausse les épaules :

— Je suppose que tu dois me croire sur parole. Et tu ne trouveras dans aucun livre l’enquête que je t’ai racontée les derniers ...

... jours.

Ahmed se radoucit.

— La fameuse enquête… Du coup, tu sais comment elle finit ? C’est l’ex qui a fait le coup ?
— Oui, la pauvre femme sera retrouvée morte bientôt. Il semble qu’elle ait fait appel, ou fait partie, d’une organisation qui ne souhaitait pas partager les quatre millions d’euros de la pièce.

Le patron hoche la tête, pensif.

— Et qui a enlevé la fausse pièce de la vitrine, alors ?
— L’organisation criminelle en question a tenté de faire d’une pièce deux coups, en faisant chanter le directeur de musée. Si celui-ci ne leur versait pas plusieurs milliers d’euros, ils diraient à la presse que la pièce est un faux et que le musée trompe les visiteurs depuis des années. Le mélange de vérité et mensonge aurait été excellent pour traîner le musée dans la boue.
— Mais ? s’impatiente Ahmed.
— Le directeur a botté en touche : il a lui-même fait disparaître le faux, en simulant un vol. Ce qui a accessoirement assuré une bonne publicité au musée : tout le monde veut voir le lieu où ce vol s’est produit !

Le barista hoche la tête, satisfait.

— Pas mal, pas mal. Reste à en savoir plus sur cette organisation criminelle, j’imagine. Ta femme est autrice aussi ?
— Sarah ? Non, elle travaille chez Gogole, tu le sais bien.
— Ah. Monsieur le Commissaire n’enquête pas au bon endroit…

C’est mon tour d’être interloqué.

— Je suis allé garder le fils de ma sœur ce matin. Il est malade, tu sais, les enfants, l’hiver… Elle habite à une douzaine de km d’ici. Je suis ...