Le cousin artiste - Histoires de Sexe

Le cousin artiste

Thomas, le cousin de mon compagnon est un artiste-peintre. Il adore peindre des paysages fort bien faits dans lesquels il y a toujours dans un coin une femme dénudée. Mais celle-ci est si bien intégrée et souvent de petite taille que ça ne se voit quasiment pas. Une sorte de Paul Delvaux, non surréaliste, avec des femmes nettement moins provocantes.

Finalement, à bien y réfléchir, ses tableaux ne sont pas du tout inspirés de Paul Delvaux…

Thomas ne vit pas que de sa peinture, il a un vrai métier, comme dit André, mon compagnon. Il est paysagiste, et ne semble pas à plaindre financièrement. Même s’il travaille en dilettante, le cousin fait du bon boulot, j’ai pu le constater plus d’une fois.

Je ne sais pas si je me fais des illusions, mais on dirait que depuis quelque temps il y a une certaine modification dans sa production. Avant, ses femmes étaient de tout bord, blondes, brunes, rousses, grandes, petites, minces, plus en courbes, et j’en passe… Maintenant, on retrouve souvent une femme aux cheveux mi-longs aux reflets auburn, ayant quelques kilos en trop, la poitrine avenante, comme la croupe. Je trouve qu’elle me ressemble un peu, un peu beaucoup même, en version améliorée ou idéalisée. Ce n’est pas toujours exactement la même personne, mais on voit bien qu’il s’agit de variations autour d’un même type de femme.

J’en ai même parlé à mon compagnon :

— C’est curieux, mais dans les derniers tableaux de ton cousin, on dirait que c’est plus ou moins moi qui ...

... suis représentée…

Toujours flegmatique, voire je-m’en-foutiste, André me répond :

— Oh, ça se peut.
— Et ça ne te dérange pas ?
— Bah, tu sais Colinette, vaut mieux faire envie que pitié !

Ça, c’est mon André tout craché ! C’est à la fois reposant et agaçant. Ah oui, mon prénom est très peu courant(merci Maman), ça aussi, c’est parfois agaçant.

Ce samedi, je prends un bain de soleil dans mon salon de jardin. J’ai la chance d’avoir un assez grand jardin à l’arrière de la maison, rempli d’arbres et de haies. Je peux m’y balader toute nue, aucun voisin ne peut me voir. Un chapeau de paille sur la tête, je lis, le corps offert au soleil, mais sans exagération.

André est parti, je ne sais où. Il n’est pas très causeur, et inutile de lui demander quoique ce fût, il préfère se laisser découper en petits morceaux plutôt que de lâcher un seul mot. Parfois, je me demande pourquoi je reste avec lui ? La maison est à moi, ou plutôt à moi et mon défunt mari, décédé stupidement dans un accident de voiture. Comme il n’était pas du tout responsable de sa mort(le camion ayant grillé délibérément le feu rouge), la clause spéciale du remboursement de la maison a joué à fond, après seulement vingt-trois mois d’un crédit prévu sur vingt ans. Du coup, j’ai perdu un mari, mais j’ai gagné une maison. Présenté ainsi, c’est cynique, mais c’est la vérité.

Me suis-je jeté au cou d’André parce que je me sentais trop seule au bout de sept ans de veuvage ? Parce qu’André ne posait pas de ...