Pierre, le Maître - Histoires de Sexe

Pierre, le Maître

... bourgeoise ? Madame vient s’encanailler avec le peuple. Son mari ne lui suffit pas. Mais je ne veux pas de cela chez moi. Si cela se trouve, tu es de la police. Cela ne serait pas la première fois que vous cherchez à me faire tomber pour proxénétisme. Allez, ouste ! Du balai !

Je vais protester mais la voix de Pierre retentit à mon oreille.

- Passe-la-moi.

Je propose mon téléphone et son oreillette à la femme qui me regarde avec surprise, mais l’accepte.

- Oui ?

- …

- Pierre, c’est toi ? Quelle surprise.

- …

- Je comprends. Que de souvenirs… Nouvelle ?… Bien sûr ! Attends, j’ai une idée ; je vais vérifier quelque chose…

Et elle part avec le téléphone, me laissant comme une cruche. Ainsi, elle connaît Pierre, et les quelques mots que j’ai entendus me font comprendre qu’elle sait son penchant.

Elle revient, toujours en conversation téléphonique.

- Tiens : il veut te parler.

Elle me rend l’appareil.

- Muriel ?

- Oui ?

- Changement de programme. Tu suis la femme et tu obéis.

Elle m’entraîne dans le bar et, passant une porte, nous arrivons dans une salle où des clients jouent au billard. Deux tables. Chacune est éclairée par un luminaire à trois globes, tellement bas que les côtés sont dans l’ombre de cette pièce aveugle. Quatre joueurs et un… non, deux spectateurs avachis dans de vieux fauteuils.

- Qu’est-ce que tu nous amènes là, Mireille ? C’est pas un club de bridge, ici ! plaisante un gros, le cigare aux lèvres et la ...

... queue – de billard – à la main.

J’imagine qu’il fait allusion à ma tenue qui me classe définitivement dans la catégorie « bourgeoise » ; donc : thé, petits gâteaux et bridge.

- Ah, Gégé, toujours aussi drôle ! Plaisanter, c’est bien ; mais assurer, c’est mieux.

- Hé, la patronne, personne ne peut se permettre de… Attends, attends… Tu veux dire…

- Tu as tout compris : Madame cherche des hommes, des vrais. C’est son mec qui l’envoie. Je lui ai promis que vous sauriez vous montrer à la hauteur. Mais ne vous fiez pas à son air de sainte nitouche. Je connais bien son homme : il sait choisir ses femelles. La barre est haute.

Et, faisant demi-tour :

- Ah, très important : pas de v******es, et elle peut refuser. Hé, Abdou, il paraît que tu en a une belle ! C’est le moment. J’ai même pris des XXL.

Et, avant de partir, elle jette des boîtes sur le billard.

Tout le monde est silencieux ; personne ne bouge. Ils ne semblent pas réaliser la situation. Moi non plus, d’ailleurs. Un instant, je projette de m’enfuir. Pas la peur du sexe, non : j’ai maintenant franchi la barre, celle qui fait que chaque expérience fait espérer quelque chose de nouveau, quelque chose de plus violent dans l’orgasme, dans la découverte des limites de son propre corps. Non, la peur du nombre.

Trop tard. Il est trop tard pour reculer : Gégé est près de moi.

Il fait le tour comme on examine un cheval, un bœuf, une vache au marché aux bestiaux. Son mauvais cigare sent fort. Son haleine me ...