Et si je t'écrivais la suite... (2) - Histoires de Sexe

Et si je t'écrivais la suite... (2)

Pierre, mon écrivain et moi-même marchons dans la nuit noire et sur les pages encore blanches de ma nouvelle vie. Je me surprends à suivre cet homme que je ne connaissais pas il y a trois heures. Que dirait ma copine si elle me voyait ainsi ? Je fais la maline, mais en fait, je suis morte de peur : ce type m’a inspiré confiance, mais des beaux parleurs qui vous charment pour vous attirer, se trouvent parfois être de vrais sadiques, des violeurs, des psychopathes... Mais oui, il va peut-être m’enfermer dans une cave, me séquestrer, me prendre de force, me partager avec ses amis, me vendre ou me découper en morceaux. La peur m’envahit et j’imagine les pires situations à présent. Au lieu d’un roman érotique, je peux très bien me retrouver dans un thriller et dans le rôle de la victime en plus. La voix de Pierre met fin à tous les scénarios dramatiques que je suis en train de m’inventer.

— T’inquiète pas, je n’ai pas de cave ! dit-il en souriant.

— Mais... mais...

Voilà tout ce que j’ai à répondre. Mais la remarque et le ton avec lequel il l’a faite m’apaise et me redonne le sourire. Ce type lit en moi comme dans un livre, il est logique qu’il se sente légitime à vouloir raconter la suite de mon histoire du coup. Chaque pas que je fais avec Pierre est un nouveau mot dans mon roman et chaque mot qu’il emploie est une nouvelle pierre à l’édifice (ou à l’érection) de ma reconstruction. Je sais que je l’ai déjà dit, mais ce mec n’est vraiment pas un Apollon, ce n’est pas son ...

... physique qui m’attire. Ce serait plus un Aragon à vrai dire, et son charme lui provient autant de ses yeux que de ses mots tendres, sûrs et choisis. Soudain, Pierre s’arrête devant une clôture de bois blanc au milieu de laquelle se trouve un joli petit portail bleu, en bois également. Juste derrière, un petit jardin entretenu et fleuri.

Et puis, la maison de Pierre, une maison ancienne qui a du vécu : un toit en ardoise, des murs plus tout à fait blancs, des volets bleus, un porche de fer et de verre et une vieille porte équipée d’un heurtoir, à l’ancienne. C’est une maison de style art nouveau, me précise alors Pierre. Nous traversons l’allée qui coupe le jardin et conduit à la maison.

Là, il déverrouille la porte et me laisse galamment entrer avant lui. Il pose une main sur mon dos pour me faire avancer un peu, puis il allume la lumière et referme la porte. L’intérieur est nickel, parfaitement entretenu. Ses meubles sont souvent de vieux meubles, de récup’ je pense. Ce qui est le plus impressionnant, c’est le nombre de livres qui se trouvent dans cette pièce (et dans les autres aussi, comme je m’en apercevrais plus tard). Il y en a dans les trois bibliothèques archi pleines et quelques-uns sur la table, dont un grand ouvert tout prêt de feuilles saturées d’écrits. Il y a également des stylos et un ordinateur portable fermé. Bon, les indices sont assez clairs, pas besoin d’être Sherlock Holmes pour comprendre qu’il est certainement écrivain. Au moins, il n’a pas menti ...