Un cadavre dans le placard - Histoires de Sexe

Un cadavre dans le placard

... de Shakespeare et je tente désespérément d’en comprendre toutes les subtilités. Un serveur zélé vient de passer et d’un geste sobre de la main, je lui fais signe. Il accourt, servile et empressé.

— Yes ! Madam ? You wish ?
— I would like a vodka-orange please.
— With or without ice, Madam ?
— Sans glace… Forgiveness, without ice.

Il est parti. Sans se presser, raide comme un piquet et lorsqu’il revient, sur son plateau mon verre est en parfait équilibre. Il a les yeux sur moi et je sens peser son regard. Mes cuisses vont finir par le faire loucher, le pauvre gars. Les serveurs de Sa Majesté ne sont donc pas si différents de ceux de notre bonne vieille république. Un des membres du groupe a tourné la tête, sans doute pour voir où se rendait le garçon de salle. Et lui aussi accroche ces foutus genoux que j’ai du mal de camoufler. Alors je me positionne légèrement de biais. Au moins ne verra-t-il pas ma culotte. Quelle idiote ! Pour passer inaperçue, c’est gagné.

Il a dû parler aux autres et ils sont désormais trois à me reluquer sans vergogne. Mais l’un d’eux m’intéresse plus que les autres. Celui que je cible s’appelle Gauthier. Et pour l’heure, il ne fait rien qui puisse me donner à penser qu’il trompe sa bobonne. Je sirote lentement mon glass et je fais celle qui n’a rien remarqué. La discussion entre ces hommes semble axée sur le service de l’hôtel, mais je ne suis pas certaine d’avoir tout compris. Puis le groupe se disperse et seul Jean-Marc reste au ...

... bar.

Je le vois qui appelle le barman et je ne sais pas ce qu’ils se racontent, mais au bout de quelques secondes le serveur revient avec une autre boisson, droit sur ma place. Comme il le pose sans rien dire devant moi, je l’interpelle.

— But, I asked for nothing !
— Oh ! Yes Madam ! It is this Gentleman to the bar which offers it to you…
— Ah ? Tell him thank you, then, from me !

Donc je finis ma Vodka sans précipitation et je me lève résolument pour rejoindre ce personnage que je dois remercier. Il me sourit.

— Merci pour le…
— Ah ! Vous êtes française ? Moi aussi je vis à Paris d’ordinaire !

Je me collerais une baffe. Il sait donc sans rien demander que je parle sa langue. Mais il est aussi chouette que sur la photo que sa bourgeoise m’a remise. Son visage est craquant et pour un peu… je me laisserais prendre au petit jeu de la séduction. Mais en y réfléchissant mieux, ça pourrait aussi être bien de surveiller mon client de près. Quoi de mieux que d’être dans son intimité pour cela ? Donc au diable les scrupules. Et lui me regarde avec des yeux remplis d’envie, il pue le dragueur impénitent.

— Vous êtes à Londres pour affaires ou juste pour des vacances pluvieuses ?
— Non ! Je suis seulement de passage, seulement pour quelques jours. Enfin, je pense… on ne sait jamais.
— Votre mari vous laisse sortir seule ?

J’admire la manière de fouiller, sans en avoir l’air. Et je me prépare à répondre d’une façon cinglante, puis je m’arrête dans ma course. Pas la ...