Le Monarque : Danaus plexippus - Histoires de Sexe

Le Monarque : Danaus plexippus

... elle était étonnée de le voir. On dirait qu’elle va parler, mais Rémy accélère et l’emporte avec lui. Elle tend sa main vers son minou. Une autre vers un sein. Elle se caresse, complétant la possession qui la secoue. Si elle parle, la voix de Rémy la couvre. C’est lui qui gronde. Chacune de ses avancées est ponctuée par un "Han !", un peu comme certains tennismen qui accompagnent leur volée de ce cri.

— C’est bon… Putain, Martine, tu es bonne ! Serrée comme il faut. Je viens… Je viens… Ahhh !

Il s’est calé contre les fesses. Son engin doit balancer sa purée tout au fond, là-haut, directement dans la matrice. Ses messagers sont déjà à pied d’œuvre et pourraient engrosser ma femme si elle était fécondable.

Rémy reste un moment sur celle que je peux appeler "sa maîtresse". Il la cajole par quelques bisous et puis se relève. Martine aussi. Ils sont silencieux.

— Si tu me caresses un peu, je peux recommencer très vite.

Rémy accompagne ses paroles en invitant ma femme à se pencher vers sa queue languissante. Martine accepte. Elle commence par la prendre en main, puis ce sont ses lèvres qui absorbent le gland. Elle lui fait ce qu’elle me fait depuis quelque temps, un nettoyage en règle. C’est délicieux à ressentir. C’est encore mieux de la voir sous un autre angle. Très vite, la tige souple retrouve sa vigueur, et c’est maintenant une bite bien formée. Martine cesse son ouvrage. Elle la regarde, puis croise le regard de Rémy.

Soudain elle se lève.

— ...

... Excuse-moi… Je ne peux pas… Je me suis trompée…

Et elle entre chercher son maillot, ne prend même pas le temps de le mettre, se couvre juste avec la serviette de bain, ressort, stoppe une seconde devant Rémy toujours assis, presque tétanisé par ce soudain revirement.

— Excuse-moi… Ce n’est pas ta faute… C’est moi.

Quelques pas et, se retournant, elle ajoute « Merci ! » et elle part.

L’homme reste un moment sur la banquette. Petit à petit, sa verge retombe. Enfin il se lève et entre. Quelques secondes plus tard j’entends la douche. Je m’éclipse. Je retrouve mon vélo. Je ne vois pas le temps passer, perdu dans mes pensées, les images de ma femme et sa réaction.

Lorsque j’ouvre le portail, Martine est là, sur un transat. Manifestement, elle m’attend. Je ne lui laisse pas le temps de parler.

— Une douche ! Je suis trempé de sueur. Je pue !

Et, abandonnant mon vélo, je me précipite à l’intérieur.

Mais à la sortie de la salle de bain, juste une serviette autour des reins, je retrouve ma femme qui m’attend.

— Il faut qu’on parle.
— Oh ! Oh ! Tu as ta mine des mauvais jours. L’eau n’était pas bonne ? Un gamin a plongé sur toi ?
— Non, je suis sérieuse.

Comme je m’installe sur le canapé, elle vient se mettre à côté de moi. Je passe un bras autour de son épaule tout en pensant que tout à l’heure c’est Rémy qui faisait pareil. Elle appuie sa tête contre mon cou comme elle le fait souvent dans nos moments de tendresse. Mais elle se redresse.

— J’ai fait une ...