La pucelle lubrique - Histoires de Sexe

La pucelle lubrique

C’est le rituel immuable du dimanche matin : assis à une table du café-bistrot en face de l’église, à siroter un petit noir en se plongeant dans la lecture du quotidien fraîchement cueilli au comptoir. Lorsque soudain :

— Monsieur ?

Il sursaute et relève la tête. Une jeune femme se tient devant lui, souriante, l’air déterminé.

— Euh… oui ?
— Puis-je m’asseoir à votre table ?

La question le prend de court :

— Madame…
— Mademoiselle !
— Pardon : mademoiselle… eh bien… euh… je ne suis pas propriétaire de cette table, vous avez autant le droit que moi de vous y asseoir. Je vous en prie, prenez place.

Ce qu’elle fait illico. Puis elle le fixe droit dans les yeux. Elle a le regard vif. Il se risque, ne sachant pas trop sur quel pied danser :

— Ne prenez pas mal ma question, mais j’aimerais comprendre. Pourquoi justement ma table, alors qu’il y en a d’autres, inoccupées ? Qu’est-ce qui me vaut cet honneur ?
— Parce que j’aimerais m’entretenir avec vous. Et d’abord, monsieur, je dois vous informer que je vous connais.
— Pardon ? Nous ne nous sommes jamais vus, n’avons jamais été présentés, et pourtant vous me connaissez ?

Il en est comme deux ronds de flan. Il l’observe plus attentivement. Elle a un physiquea priori ordinaire, mais avenant et plein de fraîcheur.

— Ai-je bien entendu ? Et vous savez des choses sur moi ?
— Beaucoup de choses.
— La question rituelle, dit-il en riant : en bien ou en mal ?
— En bien, évidemment, sinon je ne vous aurais ...

... pas abordé.
— À l’évidence, on vous a parlé de moi. Puis-je savoir qui ?
— Une amie : Louise Leclerc.
— Quoi ? Louise ?

Sur le coup, il reste sans voix. Louise représente un cuisant échec pour lui, car il n’était pas parvenu à mener son affaire jusqu’au terme. Un peu l’illustration de la définition du flirt :le machin dans la main, la main dans le machin, mais jamais le machin dans le machin. Elle l’avait laissé l’entreprendre, ils étaient allés très loin, elle avait joui deux fois durant les préliminaires, mais au dernier moment… :

— Non !
— … ?
— Non ! Je ne veux pas tromper mon mari ! On arrête là.

Elle se fout du monde ? Si elle ne voulait pas aller jusqu’au bout, pourquoi avoir commencé ? Il en avait été réduit à décharger le chariot de foin devant la grange, comme on dit dans nos campagnes. Une grosse frustration, mais pas de rancœur : ils s’étaient quittés en bons termes et conservaient de bonnes relations, avec en lui toujours l’espoir d’un repêchage, si l’occasion se représentait.

— Mais qu’est-ce que cette satanée Louise a bien pu vous dire de moi ?
— Tout !
— Vraiment… tout ? Houlala, vous me faites peur.
— Oui, vraiment tout. N’ayez pourtant aucune crainte, elle a été plus qu’élogieuse à votre sujet et ce que j’ai appris sur vous m’a résolue à vous contacter. Vous avez le profil idéal pour résoudre mon problème.
— Résoudre votre problème ? Moi ? Comme cela ? Quel problème ?
— Il me faut un testeur.
— Un testeur ? Mais je ne me prénomme pas ...