Epines et pines (1) - Histoires de Sexe

Epines et pines (1)

Ce texte est une fiction et non un fantasme. Je le déconseille aux âmes sensibles à la cause animale. Si vous avez le temps de laisser un petit mot en com’... merci, c’est toujours motivant pour les auteurs d’avoir un retour.

— Tu... tu peux nous r’mett’e une pinte ? lança Paul au barman du bistrot de la gare.

— Ouais... chef... une aut’pinte, c’est qu’on a bi’ soif à c’t’heur’, approuva Alain qui vida d’un trait ce qui restait dans la chope.

— Non, les gars, vous avez assez bu... d’ailleurs, il est l’heure de fermer, je vais vous demander de sortir, répondit le serveur, blasé.

— Allez... s... sois sympa... ju... juste un p’tit... pour finir en beauté ! relança Paul, tendant son verre vers le barman.

— Non, je vous ai dit non, n’insistez pas ! Vous êtes les deux derniers clients et après, j’ai encore du boulot ! Je dois ranger et nettoyer ! expliqua plus fermement l’employé d’un ton qui se voulait sans appel.

— Et ne prenez pas votre voiture, rentrez chez vous à pied, ajouta-t-il, constatant que les deux hommes avaient du mal à trouver la sortie.

Les deux bougres maugréèrent dans leur barbe une suite de mots incompréhensibles, mais obéirent et sortirent, d’un pas chancelant, du bar à l’enseigne fatiguée et au néon hésitant.

— Bon... ben j’y... j’y va’, j’m’en vais’ passer par le pt’it chemin... ça m’ f’ra moins loin... bafouilla Paul à Alain qui se tenait aux lampadaires, cherchant d’une manière assez confuse quelque chose dans ses poches.

— ...

... Ah... les v’là... j’crus qu’ j’avais perdu mes clés... hein ?... ouais ouais... ben à d’main... on r’boira un coup à la santé d’ta bonn’ femme qui s’est barrée... répondit Alain.

Mais déjà, Paul naviguait sur le trottoir sans attendre une éventuelle réponse de son pote de binouze.

— Ou c’qu’il est, c’p’tin d’raccourci... j’y vois que dalle, déblatéra Paul comme s’il était encore accompagné.

— Ah il était planqué là c’con, constata-t-il en le trouvant à sa place, sur la gauche, qui longeait, la ligne de chemin de fer d’un côté et le pensionnat de l’autre.

— vin diou... faut que j’ m’ vidange un coup...

~

Au même instant, mais de l’autre côté du sentier, Mme Poussard, obèse (non, le mot est trop faible) éléphantesque (plus adéquat), et à l’âge indéfinissable, promenait son pékinois incontinent pour éviter qu’il ne souille le couloir du petit pavillon bourgeois qu’elle habitait seule depuis la mort accidentelle de Mr Poussard, décédé assez bêtement, il faut bien le dire, à la suite de la chute d’un réfrigérateur mal arrimé qu’il venait d’acheter à Butorama. L’appareil assez dangereusement attaché sur le toit de la Peugeot familiale n’avait pas supporté les différentes trépidations du retour. Les liens avaient cédé juste en arrivant dans la cour gravillonnée du pavillon et le tout nouveau frigo chute au moment précis où Mr Poussard descendait de son véhicule...

Bref.

Donc, madame promenait son Toutou, le regard hautain, mais cependant aux aguets, car l’heure ...