Le transfert - Histoires de Sexe

Le transfert

... quand même pas me mettre à bander !

— Arrête, je lâche.
— Chut.

Et voilà qu’elle s’amuse à ouvrir les cuisses en grand maintenant ! Puis d’un mouvement rythmique elle les ouvre et les referme alternativement, tout en faisant une moue langoureuse de la bouche. Malgré la faiblesse de l’éclairage, de loin, du rouge sombre apparaît au milieu de la touffe noire. Ça y est ! je me mets à bander carrément, pas moyen de travailler sérieusement avec Tiphaine ! Voilà que, désignant mon membre d’un doigt accusateur, elle mime un oh ! outré, la bouche en cul de poule, tout en faisant les gros yeux, telle une mère supérieur prenant en flagrant délit une masturbation adolescente. Je trouve cela très gênant, pas érotique pour deux sous, débandant même, enfin normalement.

— Ah ! c’est malin, dis-je alors.
— Chut, chut.

Ne pas parler surtout, c’est ce qu’on a dit dans le protocole.

Alors, le bruit du générateur s’accélère. Ça fait un bon quart d’heure qu’on a avalé le produit, et on part dans les limbes…

***

Mais d’abord, il faut expliquer un peu ce que l’on fait là.

Tout a commencé quand on a intégré le labo de neurobiologie expérimentale. Tiphaine en tant que thésarde et moi en tant que chercheur après ma thèse de trois ans aux États-Unis, tous deux attachés au service du Professeur Franck Leschtein. Mondialement connu, un peu barge, depuis qu’il pense qu’il n’aura pas le Nobel, il a tendance à partir en vrille.

Tiphaine est une mathématicienne qui dépouille nos ...

... résultats fumeux et m’assiste aussi en traitement du signal. Elle se planque derrière des lunettes et s’habille comme un sac pour cacher son jeu. Elle m’a leurré pendant quelques semaines, mais quand j’ai commencé à zieuter un peu, j’ai bien vu qu’elle était top. Le genre sportive, en forme, la poitrine opulente camouflée sous des pulls informes.

Ses yeux bleu azur transpercent, scotchent, décalquent, je ne trouve pas les mots. La première fois qu’on les voit surtout. Après, quand on la fréquente tous les jours, ça crache moins. Doit y avoir un truc dans le cerveau qui baisse le volume pour sauver des neurones.

Quand je l’ai connue, je sautais tout ce qui bouge. Après les américaines, j’avais des besoins affectifs, intellectuels et cérébraux. Il a fallu se calmer un peu. Sur un campus ça le fait pas, même si on est le premier assistant du Professeur machin. Bientôt maître de conf, là ça le fait encore moins. Ça n’a pas pu durer :

— Dites donc, Docteur Michaud, je comprend fort bien cette pulsion qui consiste à multiplier à foison vos immenses capacités, comment dire… à les reproduire, c’est cela ? Mais vous savez, faut sortir le dimanche, Paris n’est pas loin. Si vous étendiez votre terrain de chasse ailleurs, n’est-ce pas ? N’abusez plus de vos airs de couverture de mode sur mon campus ! Compris ?
— Ok, cinq sur cinq, Professeur.

Quand le Professeur Leschtein entame une tirade, un : on se tait, deux : on écoute, trois : on est d’accord. Si jamais quelqu’un pense ...