Tirage photo - Histoires de Sexe

Tirage photo

... à ça que je pensais !
— Je sais très bien à quoi tu songeais, chaque chose en son temps. Je pense qu’il serait amusant qu’on aille tous les deux chercher d’ici quelques jours les photos d’aujourd’hui dans cette boutique.

Aussitôt, je m’exclame :

— T’es fou ou quoi !
— Ne t’inquiète pas. Nous ne sommes certainement pas les seules personnes à faire ce genre de chose.
— Et comment tu sais ça ?
— Dans le petit monde de la photo, les informations circulent vite.

À présent agenouillée sur le lit, je fronce des sourcils :

— Raison de plus pour ne pas faire ce genre de chose ! Tout le monde saura !
— Sais-tu, ma chérie, que je dois être l’un des rares photographes du coin à ne pas l’avoir fait ?
— Ce n’est pas une raison de faire comme tout le monde ! Si tous tes amis vont se jeter au canal, tu n’iras pas faire la même chose, non ?

Nous discutons, et quelques minutes plus tard, tout en me refaisant l’amour, mon mari arrive à m’arracher du bout des lèvres un petit oui. Je reconnais que l’idée est excitante, mais gênante. Aller chercher dans quelques jours ces photos ne sera pas une sinécure. J’espère que Thibault changera d’avis d’ici là.

Venant du couloir où est installé le téléphone fixe, mon cher mari vient me voir dans le salon où j’étais en train de lire. Auparavant, je l’ai entendu téléphoner à la boutique. Thibault jubile :

— C’est bon, Agathe, nous pouvons aller chercher nos photos.
— Comment ça, nous ?
— Nous : toi et moi.
— Il faut vraiment ...

... que je vienne avec toi ?
— Bien sûr que tu viens avec moi. Et même que tu vas y aller nue sous ton manteau.
— Comment ça, nue sous mon manteau ?
— Autant jouer le jeu jusqu’au bout, non ?

Je râle pour la forme, mais mon mari sait se faire obéir. Quand nous quittons la maison, je suis effectivement nue sous mon manteau, des bas autofixants, perchée sur mes talons, légèrement maquillée. De son côté, Thibault a embarqué avec lui un petit appareil photo, étant toujours à l’affût pour shooter.

Un peu acerbe, alors que la voiture démarre, je lui demande :

— Tu promènes ta poule de luxe ?
— Tu es ma poule de luxe, ma maîtresse, mon égérie et ma femme. Sans oublier mon inspiratrice. Cinq femmes en une seule, joli score, n’est-ce pas ?
— Une façon détournée de me dire que je dois m’estimer heureuse que tu ne me trompes pas ?
— Je préfère la qualité à la quantité, ma chérie.
— Hmm… C’est bien dit.

Je sais que mon mari m’est fidèle, il n’a d’yeux que pour moi. Dans le genre "pot de colle", il est dans le haut du panier. Parfois, j’aimerais qu’il me laisse un peu d’espace, qu’il me laisse respirer, mais quand j’entends les confidences de certaines de mes amies, je me dis que, finalement, je n’ai pas trop à me plaindre. Quinze ans de mariage, deux beaux enfants, et aucune faiblesse dans la passion dévorante dont me submerge Thibault.

Après quelques kilomètres de route, nous arrivons sur le grand parking proche du centre-ville. Peu après, nous arrivons dans le magasin ...