Le canapé. (1) - Histoires de Sexe

Le canapé. (1)

Le soleil qui déclinait déjà vers l’ouest inondait encore la campagne de soleil, faisant rire la verte campagne où des tâches dorées annonçaient précocement le prochain automne qui viendrait dans une bonne vingtaine de jours.

Je roulais lentement sur les routes étroites, sinueuses et vallonnées de ce coin perdu de Bretagne où je venais d’acquérir une immense propriété que je retapais et où, désormais, je vivrai seule, entourée de l’affection de mon cheval et de mes chiens.

Je profitais des bienfaits de ma petite décapotable et du vent qui faisait flotter mes longs cheveux.

A la sortie du hameau de Kerfalus, je fus attirée par un vaste ensemble de bâtiments formant cour.

Sur la berme, une énorme charrette à foin, peinte bleu ciel, accrochait sur ses ridelles des jardinières multicolores croulant de fleurs. A côté, le portail était ouvert et sur le mur à sa gauche était écrit « antiquités-brocante ».

J’entrai, sans savoir pourquoi.

Mes pneus crissèrent sur le gravier de la cour qu’un jeune homme, accompagné d’un gros chien marron et noir au poil tellement court qu’on eût dit qu’il n’en avait pas, traversait d’un pas lent.

Il s’arrêta, me regarda, et comme j’immobilisais mon véhicule, reprit sa course et commença à fermer le portail.

Il dut lire une interrogation sur mon visage, car il m’adressa la parole.

— Bonsoir. Entrez. Je rouvrirai quand vous partirez.

Je regardai alors ma montre. Il était un peu plus de 19 h 00.

— Oh ! Mais vous fermiez ...

... peut-être ?

— Oui... mais ce n’est pas grave.

— Oh, non, je ne veux pas vous déranger... Je repasserai un autre jour.

— Sûrement pas... J’ai eu si peu de visites aujourd’hui... et aucune femme aussi jolie.

Je souris sous le compliment à la sincérité duquel je me plus à croire, même si, à 47 ans, j’avais l’âge d’être sa mère. D’ailleurs, il était trop jeune pour être le propriétaire. Peut-être en était-il le fils.

— Mais vos parents ne vont peut-être pas avoir la même indulgence que vous.

— Mes parents ? ... Non, non, je suis seul, reprit-il en comprenant ma méprise... enfin avec Pich-ruz, mon chien... C’est la boutique de mon oncle. Je viens l’aider quelques jours l’été, surtout que là, il s’est foulé une cheville, alors ... mais la saison s’achève. C’est moins grave.

Il n’était pas très beau, avec le look des anciens bas Bretons, tel qu’on les voit chez les peintres du XIX° siècles. Petit, trapu, tout en force et en muscle, le poil très noir, donnant au menton rasé une ombre prononcée et très viril, les sourcils épais, comme ses traits d’ailleurs.

Mais il avait un charme fou, Titouan, avec ses dents d’un blanc immaculé, son large sourire et sa décontraction juvénile.

— Alors... vous rentrez ? Vous cherchez quoi ?

Rien, je ne cherchais rien. J’avais vu la maison, l’enseigne. Quelque chose m’avait attirée, quoi ? Rien de précis. J’étais là, simplement.

Le bâtiment principal était une maison de maître fin XIX° avec de grandes pièces bien éclairées ...