L'admirateur secret (4) - Histoires de Sexe

L'admirateur secret (4)

Une nouvelle semaine démarre, et c’est la folie au bureau : avec le nouveau contrat signé la semaine dernière, je dois engager un nouveau collaborateur, trop de boulot sinon. À peine quelques heures après mon annonce je reçois déjà des candidatures. Les premiers entretiens sont donc prévus.

Malgré ma fatigue de ce lundi, je ne résiste pas à la tentation de parler à Maëlle. Ce soir, nous reprenons nos échanges mais pas de webcam, juste une simple conversation. Elle ne l’a pas proposé, alors je ne vais pas l’y pousser, bien au contraire. Il ne manquerait plus que ça que je le lui réclame ! Et puis c’est toujours agréable de discuter d’autre chose que de sa poitrine. Une nouvelle fois, notre conversation nous amène sur le sujet de la musique, ce qui entraîne un débat houleux.

« Mais non, tu ne peux pas dire ça ! Les Sauvages Macaques sont la quintessence du punk rock français. »

« Deux minutes, je reviens, je vais aux toilettes. »

« OK, leur dernier album est plus grand public. Oui, il est plus abordable pour le néophyte, mais je ne peux pas te laisser dire que les SM sont devenus commerciaux et sans âme. Leur esprit est toujours là ; ils s’amusent encore avec les codes du genre avec brio et cet humour qui les caractérise tant. Non, vraiment, ils sont toujours au top. Leur album « Parle à ma main » est loin de n’être qu’un album calibré pour la radio et sans grand intérêt, comme tu me l’as décrit. Leur chanson « Gaulois réfractaire » est géniale, et leur reprise du ...

... chœur des Bohémiennes de La Traviata à la sauce punk rock est dantesque ! »

— Papa, qu’est-ce que tu fais ?

Je sursaute comme si on m’avait planté d’un coup sec un clou dans le cul ! Maëlle est derrière moi. Je me suis laissé surprendre comme un con. Vite, je ferme ma page avant qu’elle ne se rende compte de quelque chose.

— Tu étais sur Twibook ? écarquille-t-elle les yeux. Depuis quand tu as Twibook, toi ?

Et merde, trop tard ! Ce n’est pas bon signe du tout.

— Pas longtemps ; c’était juste pour voir ce que c’était, tenté-je.

— J’espère que tu ne comptais pas me demander en amie ? Parce que c’est mort. Ce que je raconte là-bas, c’est ma vie privée, et j’aimerais que tu respectes ça.

— Euh... d’accord, ma chérie, comme tu veux...

Elle me regarde d’un œil suspicieux tentant de me percer à jour. Je ne sais plus où me mettre ; j’ai peur d’affronter son regard et qu’elle ne comprenne la vérité. Si c’était le cas, je suis mal, très mal. D’un seul coup, son visage se décompose et blanchit. Vient-elle de faire le lien ? Merde, merde, merde ! Je lui demande un « Ça va ? » Elle me baragouine quelque chose et s’enfuit presque en courant. C’est la catastrophe : à tous les coups elle se doute de quelque chose. Quel con je suis !

Qu’est-ce qu’il s’est passé ? Pourquoi me suis-je laissé surprendre ? Je remonte le fil de la conversation et tombe sur son « Deux minutes, je reviens, je vais aux toilettes. » Merde, trop occupé à taper mon message, je n’ai pas fait ...