Sexe à papa (2) - Histoires de Sexe

Sexe à papa (2)

Mon père. Il a suffi que je le voie nu, une fois, sous la douche, pour en être des plus excitées. Pensez-vous, peut-être, que c’était de l’amour. Cela n’en était pas. Loin de là. Du désir à l’état brut. Ce genre de désir qui fait que j’avais l’entrecuisse humide, rien que de penser à sa manière de me baiser, à sa façon de me prendre. Chaque lectrice comprendra, peut-être, je l’espère, de quoi je parle. Ce sentiment. Cette sensation. Une période de désir, une personne de fantasme. J’avais envie de coucher. Mon père me faisait fantasmer. J’avais baisé avec mon père. C’est comme une journée ensoleillée et très chaude. L’orage arrive. Sauf que celui-là m’avait laissée dans le canapé, le sexe souillé de sa jouissance, reprenant tant bien que mal mon souffle après cet ébat électrique. Mais est-ce qu’on a déjà seulement vu un éclair pourfendre le ciel de sa violence ?

Cela aurait pu en rester là. Tant lui que moi pouvions arrêter cela. Ne plus dépasser les limites du raisonnable. Du socialement acceptable. Mais l’a-t-on fait ? Avions-nous seulement pensé à cette idée ? Pourquoi se priver de choses dont nous prenions un malin plaisir de savourer ? Les jours passèrent, se ressemblèrent. Parti pour quelques missions dans le cadre de son métier. Je rentrais des cours, faisais mes devoirs. Telle une élève sérieuse, cliché de l’ange. Mais, lorsque je me déshabillais pour entrer dans la douche, je perdais toute pudeur, abandonnais cette auréole d’innocence qui n’était pas mienne. Sous ...

... l’eau chaude, ma main glissait entre mes cuisses en feu. Mes doigts se perdaient dans mon intimité, mon souffle se faisait de plus en plus court. Plus coupé. Plus haché. Je me remémorais sa langue entre mes cuisses, son sexe allait et venait en moi, sa passion enragée. Sans aucune retenue.

Il avait aimé me baiser, sa fille de dix-huit ans, me faisant jouir comme une petite catin. J’étais sa salope.

Le soir était tombé. Les jours s’étaient succédé. Lorsqu’il rentra, je sus que ça allait recommencer, que tout cela n’était pas un éclair perdu dans un ciel torride. Le bruit de la porte qui se ferme, un peu trop rapidement, un peu trop fort. Le sac de voyage qui tombe sur le carrelage de l’entrée, d’un peu trop haut, avec un peu trop d’empressement. Les pas lourds dans les escaliers de bois, faisant craquer le plancher. La poignée de la porte s’abaissa. La porte s’ouvrit. Il rentra. Je devins humide. Très rapidement. J’étais dans son lit, uniquement vêtue d’une petite culotte en dentelle. Blanche. Il ouvrit la porte. Son envie était visible, déformant son jeans. Son regard me détaillant. Je le voyais saliver à la vue de mes petits seins aux tétons dressés par l’excitation. Je me glissai un doigt, sous le tissu de mon sous-vêtement. Il dut capter ce geste, du coin de l’œil car je vis son regard descendre aussitôt entre mes cuisses. Un bruit de ceinture qui se défait.

La sensation d’un second doigt. Un soupir de plaisir, mon regard braqué dans le sien, comme une invitation à ...