C'était mérité (1) - Histoires de Sexe

C'était mérité (1)

... recommençai à regarder mon téléphone, soupirer et parier sur les gouttes d’eau. Encore et encore. Dans ce pays, le temps est insupportable, vous savez. Et le temps qu’il mettait à arriver aussi.

18h15 arrivèrent.

Je m’apprêtais à partir en ruminant le fait que j’avais dépensé de l’argent pour rien lorsque je le vis : un jeune homme blond était entré. Tous les regards se posèrent sur lui et le détaillèrent de haut en bas. C’est vrai qu’il était séduisant avec sa chemise moulant chaque millimètre de son torse. Je vis deux adolescentes rigoler et essayer de croiser son regard, mais le sien accrocha le mien, et son visage d’abord fermé s’éclaira d’un sourire charmant.

— Louane-Élisabeth ?

— Oui, c’est bien moi, lui répondis-je en souriant, mais tu peux m’appeler Lou.

— Heureux de te rencontrer... Lou, me dit-il avant de me baiser tendrement la main.

Nous nous sommes assis, et même si j’appréhendais cette rencontre, nous avons parlé pendant trois heures, puis nous sommes allés nous promener dans la rue en rigolant.

Je crois que c’était la première fois depuis longtemps que j’ai été aussi heureuse. »

Le silence retomba dans la salle d’interrogatoire.

— Au vu de ce que vous nous avez dit, mademoiselle Lhettpou, tout allait bien dans votre couple.

— En effet. Au début seulement.

L’officier fit signe à un autre policier.

— Ramène-la dans sa cellule. On continue demain.

Ma compagne de cellule, une mère de famille de 40 ans, était couchée sur ce ...

... que l’on pourrait appeler un lit. Elle tourna la tête vers moi et m’assaillit de questions :

— Oh, ma petite Lou, alors ? Comment ça s’est passé ? Ils t’ont fait du mal ? Tu le trouves comment, le vieux ? Un peu grincheux, non ? Je préfère le petit jeune tout maigrichon, mais il a l’air un peu... tu vois ce que je veux dire, non ?

— Non, Estelle, je ne vois pas ce que tu veux dire. Mais sinon, ça s’est bien passé. Le vieux est grincheux comme tous les vieux, hein.

— Ah, d’accord. Du coup, je voulais dire qu’il avait l’air un peu... dit-elle en imitant une femme sur des talons.

— Gay ? Nan, je ne trouve pas, lui répondis-je en m’asseyant sur mon propre lit. C’est bien mon style de gars.

Estelle me regarda avec un sourire en coin.

— Pour lui faire ce que tu as fait à ton ex ?

— Non, voyons : bien pire ! C’est des ordures, ces hommes.

— Moi je comprends ce que tu as fait. Si tu avais eu des enfants, tu serais allée bien plus loin, tu sais.

— ...

— Il te battait, n’est-ce pas ?

— Pas du tout, Estelle ; il m’a juste trompée.

— Oh...

— Je me revois souvent avec le couteau dans les mains, son regard noyé sous les larmes me suppliant de ne pas faire ça…

J’étais à présent couchée et je fixais le plafond.

— Le sang a giclé partout. C’était sympa à voir. Les artistes devraient tuer des gens au lieu d’utiliser des pinceaux. Plus écologique.

Estelle toussa.

— Hmm, Lou, si c’était à refaire, tu le referais ? Tu n’as aucun regret ?

— ...