NCIS Règle n° 1 (5) - Histoires de Sexe

NCIS Règle n° 1 (5)

... moto garée derrière ma Mini. Dans le rétroviseur, je vois la Honda faire un soubresaut, osciller avant de se rétablir sur sa béquille, Dieu sait comment. Merde ! J’adresse un sourire contrit à Rory qui a surgi, l’œil furibond ; il me crie des trucs que je m’empresse d’ignorer. Pas le temps de descendre, je file vers mes obligations.

RORY

J’ai bondi en comprenant ce qui venait de se passer, m’attendant à moitié à retrouver ma bécane écrasée sous la voiture d’Alicia. Heureusement que je l’avais mise sur béquille centrale : ma Honda a pris le choc dans la roue avant et a reculé sans chuter. Surpris, je m’aperçois alors qu’Alicia enclenche la marche avant et file sans constater les dégâts. La peste ! Si elle a le culot de venir chez moi, je vais lui faire subir les derniers outrages. Le pire, c’est qu’elle n’attend que ça. Ma tension monte en flèche comme je m’imagine la prendre en levrette, lui défonçant son joli petit cul jusqu’à ce qu’elle demande grâce.

En soupirant, je vérifie que la jante avant n’a rien, le pneu non plus… Ça a l’air d’aller, mais je vais passer voir Rico, mon pote garagiste ; en même temps je ferai la révision. Autant faire d’une pierre deux coups. Je m’équipe et ferme le bureau avant de démarrer ma bête. Je vais rouler tranquille pour tester la suspension et le frein avant.

ALICIA

Heureusement que mes parents habitent à dix minutes des studios : je suis presque pas en retard, juste de cinq minutes : mamie va me laisser la vie sauve. Le ...

... temps d’embrasser papa qui lit le journal et maman qui cuisine, mamie est déjà dans la voiture, son volumineux sac à main sur ses genoux cagneux. Maman donne ses dernières directives, comme d’hab’ :

— Ali, tu viens manger dimanche, j’espère. Je fais un ragoût de bœuf au gingembre et une tarte pommes-chocolat-cannelle…

Aarg ! Je prie souvent pour éviter d’être coincée encore un dimanche avec mes parents, mais maman cuisine si bien… SA tarte est une tuerie ! C’est pas juste, je suis o-bli-gée d’y aller. Je m’installe au volant sous l’œil scrutateur de mamie.

— Merci, ma chérie. C’est l’enterrement de Charles Merrick et je ne raterais ça pour rien au monde.

— C’était un de tes petits amis ?

— Petit ami mon cul ! Nous étions ensemble à la maternelle et ce fumier me piquait sans arrêt mes scones. Jusqu’à ce que je lui shoote dans les burnes. Résultat, j’ai été punie. Mais ce trou du cul ne s’est plus approché de moi à moins de dix mètres. Même aux réunions du centre paroissial, il s’asseyait à l’autre bout de la salle.

— Tu aurais pu lui pardonner, mamie ! C’était il y a plus de cinquante ans !

— Plutôt soixante-quinze, en fait. Il a essayé de s’excuser une fois, il y a cinq ans. J’ai sorti mon calibre 45 et il n’a pas insisté.

Oui, mamie trimbale partout son Colt au milieu d’une artillerie lourde à faire pâlir un gang new-yorkais. Avec ça, son sac à main doit peser une tonne, et personne n’a le droit de l’ouvrir ; même pas moi, sa petite-fille chérie. Et ...