Un quiproquo qui tombe à propos. - Histoires de Sexe

Un quiproquo qui tombe à propos.

... orgasme différent, brutal, inconnu, un orgasme qui me fait rugir, perdant alors toute retenue.

— Fort ! Fort ! Plus fort ! Défonce-moi…

Ce n’est pas moi qui parle, c’est une autre, c’est cette femme que l’on baise sans retenue et qui… oui, oui, qui aime. Encore de très longues secondes de bonheur et l’homme jouit à son tour. Il s’écroule sur moi et je sens l’espace d’un instant toute sa fragilité. Un long moment nous restons anéantis. Enfin il se relève. Il enlève sa capote. Cette fois son sexe est en décroissance et j’en suis fière.

— Merci.

Il referme la porte derrière lui après ces mots. Je suis sonnée. De longues minutes, je ne pense à rien, juste à ces orgasmes si forts et si inattendus. Pourtant une petite idée fait son chemin. Après tant d’années avec mon mari, sans parler de mes amants avant, et cet amant pendant, jamais je n’avais ressenti un tel plaisir, surtout une totale désinhibition.

J’ai besoin d’une douche. J’enfile le peignoir, ouvre la porte et je me retrouve nez à nez avec un homme le poing en avant qui manifestement allait frapper.

— Ah ! C’est bien vrai. Il ne m’a pas raconté des « craques ».

Il dit alors qu’il me détaille. Il continue, alors que je suis silencieuse.

— Je ne savais pas que vous étiez là. Vous êtes arrivée quand ?
— Ce soir.

La réponse m’est venue sans réfléchir.

— 100 € pour la totale, ça vous va ?

Et voilà, c’est reparti. Manifestement le gars a parlé de moi et celui-ci vient « à la pute ». Comme je ...

... ne réponds pas, cherchant comment refuser poliment ce que je viens d’accorder à l’autre, il enchaîne :

— 120 €. Je ne peux pas plus. C’est beaucoup, mais il m’a dit que tu étais « exceptionnelle ».

Je commence : « Non, ce n’est pas une question d’argent… » qu’il m’interrompt :

— T’es raciste. Tu ne veux pas avec les noirs ?

Oh là là, dans quoi me suis-je fourrée ?

— Non. Non.

Franchement dans la vie de tous les jours, je ne suis pas raciste du tout. Dans mon travail, je côtoie des collègues de toutes les nationalités, de toutes les couleurs et je n’ai jamais fait de différence. Certains sont sympathiques, intelligents, courtois et ce ne sont pas toujours ceux que l’on pense. Alors, me traiter de raciste !

— Alors. C’est quoi ?.. Ça y est, je sais, tu as peur que je sois trop gros pour toi.

Trop gros ? Mais de quoi il parle ?

— Attend je vais te montrer. On peut entrer, je n’ai pas envie de m’exhiber dans le couloir.

Je recule devant sa pression. Il entre derrière moi, referme la porte. Le temps d’un zip et il extrait son sexe de son pantalon.

— Tu vois !

Bien entendu que je vois. Je vois cette bite d’un noir profond, soulignée par un gland bien rose qui pend. Dieu m’est témoin que je n’ai jamais fantasmé sur la taille du sexe des hommes. Celui de cet homme est pourtant plus grand que tous ceux que j’ai côtoyés. Pas énorme, non, bien proportionné, mais… Mais je ne sais pas ce qui me prend, car je tends ma main vers cette tige alanguie. Le ...