Violence - Histoires de Sexe

Violence

... n’en parla à personne, de peur de se faire tourner en ridicule. Chez les boneheads - branche marginale mais hautement redoutable du mouvement skinhead - le ridicule peut tuer. Mike avait eu l’impression de se retrouver dans ce vieux film de Schwarzy, confronté au Terminator en personne… Dans les pupilles de Karl, une sorte d’éclat rouge vif avait pulsé quelques instants. Puis l’inquiétante lueur s’était éteinte. Le tout n’avait duré que le temps d’un claquement de doigts.

ooo0O0oo

[Jeudi 22 novembre 2007, dix heures quinze] :

— C’est lui ? demanda Mike.
— Ouais. C’est lui. Encerclez-le.
— Il a pas l’air bien dangereux, ce type, fit remarquer le skinhead. C’est qu’un clodo…
— Bordel ! Faites c’que j’vous dis ! ordonna Karl.

Lucien Gatimel ne vit pas le premier coup venir. Une méchante droite, qui l’envoya rouler à terre. Il se releva tant bien que mal, s’appuyant autant sur le mur derrière lui que sur ses guiboles flageolantes. Il essuya du dos de la main le sang qui coulait de sa bouche. Les passants, peu nombreux, changeaient prudemment de trottoir, l’air pressé, feignant d’ignorer le petit groupe autour du vagabond. Une jeune femme fluette, habillée d’une gabardine qui avait connu des jours meilleurs, s’arrêta pour téléphoner au commissariat de quartier.

Qu’est-ce que cette bande de dégénérés pouvait bien lui vouloir, se demandait Gatimel, à la fois terrifié et en colère. Ils devaient se gourer de client.

— J’ai que dalle sur moi ! C’est quoi, ...

... votre problème ?

Le type qui lui faisait face était effrayant. Ce barbare au crâne rasé le fusillait du regard, un sourire sadique en coin. Avec lenteur, il tendit la main en direction de Gatimel.

— Donne-moi c’que tu planques dans ta veste, papi !
— J’ai… j’ai rien qui vaille la peine, bredouilla le vagabond.
— Discute pas !

Gatimel entrouvrit son anorak élimé, glissa une main nerveuse à l’intérieur et en ressortit… le restant d’un rouleau de papier toilette. Il le tendit au chef de la bande, sous les regards à la fois incrédules et amusés de ses sbires.

— Tiens. Va chier, connard ! articula Gatimel avec soin, en fixant le blouson noir dans les yeux.

Des rires nerveux s’élevèrent du petit cercle formé par les skins. Karl, les mâchoires soudées, ne répondit rien. Il y eut un claquement sec, aussitôt suivi d’un éclair de métal fendant l’air. Le vagabond hoqueta, tomba à genoux, les deux mains crispées sur sa gorge, essayant futilement d’empêcher la vie de s’enfuir de son corps. Le sang, d’un rouge presque noir, bouillonnait entre ses doigts. Il perdit connaissance et s’affala sur le trottoir gelé. Un silence pesant avait remplacé les rires.

La jeune femme en gabardine se mit à pousser des cris stridents. Sans s’en inquiéter, Karl se baissa pour fouiller Gatimel. Il faisait preuve d’un détachement presque inhumain.

— Allez, Karl ! Faut qu’on s’barre avant qu’les flics rappliquent…
— Je dois d’abord récupérer quelque chose. Quelque chose de diaboliquement ...