Une star pas comme les autres... - Histoires de Sexe

Une star pas comme les autres...

... pondérale, moitié chauve, débonnaire. Je le verrais bien en Père Noël pour les enfants.

— C’était un plaisir, Madame Mongeot. Vous vous sentez mieux ?
— À merveille… Vous me sauvez la vie !

Le gars s’en va, emportant sa mallette.

— Alors, Julien ?

Elle s’assoit au bord du lit. C’est vrai que sa poitrine est magnifique… Restons concentré.

— Alors, l’hôtel est encerclé par vos fans et des journalistes, comme le palais du Nikaia. Ça risque d’être chaud pour sortir. J’ai une solution à vous proposer…
— Laquelle ? Pas en courant, par pitié…
— Non, du tout. En moto. Ou scooter. Avec un casque visière teintée, et une veste de cuisinier pour tromper l’ennemi. Vous êtes déjà montée sur un deux-roues ?
— À part le vélo, non… Pourquoi, c’est important ?
— Si vous me faites confiance, tout ira très bien. Vous vous collez à moi, et lorsque j’incline l’engin, vous suivez le mouvement. Vous vous laissez faire. Il ne faut pas essayer d’équilibrer les mouvements du deux-roues, sinon on chute.
— Hum… je devrais y arriver. Je me colle à vous, et je ne bouge plus. C’est ça ?
— Exactement. Bon, à quelle heure voulez-vous être au Nikaia ?
— 11 h, midi serait parfait.
— Très bien, je passe vous prendre.

Reste à trouver un deux-roues, maintenant. Et deux casques. Je descends au parking souterrain. Plusieurs motos et scooters sont parqués. Ils doivent appartenir aux employés de l’hôtel, je pense. J’ai le permis moto, mais il y a quelques années que je n’ai plus conduit. ...

... Voyons, voyons…

FZX de Yamaha… trop brutal…

FJ 1000… un peu gros…

Scooter 50… trop léger…

Ah, tiens, un Honda S-Wing 125. Parfait. Bulle haute, top case avec dossier, suffisamment de puissance pour la ville. Il ne me reste plus qu’à trouver son propriétaire.

Je monte à l’accueil. Le concierge est là.

— Bonjour.
— Bonjour, Monsieur Mongeot.

Euh… bah, passons.

— Dites-moi, j’ai vu un scooter Honda dans le parking. Par hasard, en connaîtriez-vous le propriétaire ?
— Le 125 avec la grosse valise derrière ?
— Oui.
— Il appartient je crois à Jérémy, un des commis de cuisine. Voulez-vous que je le fasse appeler ?
— Non, inutile, je vous remercie.
— Excusez mon impertinence, Monsieur Mongeot, mais il y a un problème avec le scooter ?
— Non, du tout. J’ai envie d’en acheter un, et je voulais avoir l’avis d’une personne qui en possède un, vous comprenez ?

À mon avis, vu sa tête, il n’a pas gobé un mot de mon histoire. Tant pis.

— Oui, tout à fait, tout à fait…
— Merci, bonne journée.
— Bonne journée, Monsieur Mongeot.

Je vais au fond du hall, pousse les portes battantes. Me voici dans la cuisine. Il y a pas mal de monde, et ils sont tous à bloc. Un jeune passe à côté de moi, les bras chargés de cagettes de tomates.

— Jérémy ?
— Non, moi, c’est André. Jérémy est là-bas, il coupe les carottes…
— Merci.

Je me dirige vers le gars. 25 ans, plutôt beau gosse, l’air affairé.

— Jérémy ?
— Oui… vous êtes ?
— Julien Renard. Jérémy, j’ai un ...