Journal d'un voyeur - Histoires de Sexe

Journal d'un voyeur

... presque nuit dehors ; j’ai totalement perdu la notion du temps dans cette salle obscure. Il faut que je retrouve ma voyeuse, ou plutôt l’agent d’entretien en lequel elle s’est grimée. Pas la peine : le faux moustachu attend à l’entrée du cinéma, une clope au bec. Me laissant passer devant elle, la voyeuse m’agrippe par le bras.

— Toi, il faut qu’on cause.

Mon sang ne fait qu’un tour. Je suis repéré. Je décide de suivre sagement l’agent d’entretien dans le café le plus proche. Il trouve une table libre, commande deux demis et me fixe directement dans les yeux. J’ai perdu la main, mais il me reste peut-être un atout dans la manche.

—ooOoo—

Ma voyeuse – ou plutôt l’agent d’entretien en lequel elle s’est déguisée – se lance :

— Écoute, je sais très bien qui tu es. Je sais que c’est toi qui mates le couple échangiste depuis les toits. Je sais que c’est toi qui as piraté mes caméras dans la salle de gym. Je ne t’en veux pas, c’est de bonne guerre. Je trouve qu’au contraire, entre mecs, on devrait pouvoir s’aider.

Bingo ! Ma voyeuse n’a pas compris que je connaissais sa véritable identité de femme. Il me reste une carte à jouer. Je lance un rapide coup d’œil alentour, pour voir si aucun client du café où nous nous sommes attablés ne peut m’entendre. Je réponds, après un long silence :

— Je ne demande pas mieux qu’une coopération.

Dans ses yeux, je perçois une grande satisfaction, presque un soulagement. L’entraide entre voyeurs a toujours été une tradition à ...

... Paris. Rien que de très normal. Elle a de beaux yeux, ma voyeuse, une belle peau, une belle bouche. Bref, c’est une jolie femme.

— Comment tu vois les choses ? poursuit-elle.
— Comme tu voudras : je suis toujours prêt à partager mes bons plans avec une belle demoiselle.

Elle tombe des nues. La voici cernée, à ma merci. La voyeuse pique un fard. Je la rassure immédiatement :

— Ne t’inquiète pas : avec moi, ton secret est bien gardé. Tu ne veux pas quitter ce costume ridicule ? Ce serait plus sympa pour causer, non ?

Elle vide d’un trait son demi. Je l’imite.

— Viens, me fait-elle, il faut que je te montre quelque chose.

Elle me prend par la main. Elle est douce. Elle m’entraîne hors du café et, toujours main dans la main, nous poursuivons en direction de son appartement. Je ne vous explique pas la tête des passants, me voyant marcher dans la rue aux côtés de cet agent d’entretien… Nous arrivons finalement vers son immeuble.

— C’est chez moi, me lance-t-elle.

Ça, merci, je le sais déjà. Nous montons les escaliers et entrons dans son appartement. Son QG, devrais-dire : ici, ce n’est qu’un énorme barda d’objets, tous destinés à se déguiser ou à jouer les voyeurs. Pour moi, une véritable caverne d’Ali Baba. J’y retrouve même des ustensiles dont le brevet est à mon nom.

Ma voyeuse file se changer, en me proposant de nous servir un verre. Il n’y a qu’un whisky de mauvaise qualité. Je rince deux verres à pied dans l’évier et verse la boisson à ras bord. Il ...