Journal d'un voyeur - Histoires de Sexe

Journal d'un voyeur

... tour, les deux femmes mûres sur le carrelage des douches du club.

Un moment après qu’ils eurent fini, alors que je m’apprêtais à passer à l’enregistrement du jour même, une silhouette fit son apparition. Le type de l’entretien ! Il est monté à un escabeau, armé d’une boîte à outils, en direction des caméras-espionnes. Je pus alors voir son visage : aucun doute, il m’était familier. Cet homme n’en était pas un : c’était la fille blonde, la voyeuse qui me concurrençait, décidément partout où j’allais mater.

Et puis, plus rien : elle avait débranché le dispositif.

—ooOoo—

Ma découverte m’avait choqué. Le type de l’entretien qui dépose des caméras-espionnes un peu partout dans Paris n’est autre que la voyeuse des toits de Paris. Dès le lendemain, je me retrouve de nouveau dans la chambre d’hôtel qui fait face à l’immeuble de la petite perverse. J’espère pouvoir la voir sortir et la suivre à nouveau dans ses pérégrinations à travers la capitale. En reprenant cette même chambre, j’ai éveillé la curiosité du réceptionniste qui, décidément, ne comprend pas bien ce que je suis venu faire là. Il m’a proposé de la compagnie en précisant « garçon ou fille : ici, on ne juge pas ». Très bien, le gars est aussi maquereau à ses heures.

Me voilà donc scotché à la fenêtre, partiellement dissimulé par la paire de rideaux brinquebalante, attendant la sortie de la jeune blonde. Or, ce n’est pas elle que je vois passer la lourde porte cochère de l’immeuble, mais bien l’agent ...

... d’entretien, dans son bleu de travail, avec sa casquette vissée sur la tête. Elle s’est de nouveau travestie, ce qui suggère qu’elle part en « mission » pour planquer quelque caméra-espionne je ne sais où dans Paris. Il me faut à nouveau la suivre. Je descends donc les escaliers, repasse devant le réceptionniste, de plus en plus intrigué par mon manège. La filature ne dure pas longtemps. La jolie blonde – ou l’agent d’entretien, devrais-je dire – se dirige tout droit vers un cinéma porno du quartier, en fait l’un des derniers de Paris. L’homme – ou la femme – y a manifestement ses habitudes, puisque la guichetière le salue comme on salue un vieux pote.

Il entre dans le cinéma. Je lui emboîte le pas, m’acquittant du prix d’entrée. Une fois dans la salle plongée dans une semi-pénombre, je découvre un film qui ne semble pas avoir été tourné la veille : ici, on projette du cinéma X des années 70. À cette heure de l’après-midi, la salle de projection est déjà bien fréquentée. Des dizaines d’hommes, disséminés dans tous les coins, reluquent le film avec un air faussement détaché. Certains se cachent sous leurs manteaux pour se branler, d’autres le font plus ostensiblement.

C’est à quelques fauteuils de l’un d’entre eux que s’assied ma jolie blonde. Elle est à quatre rangées de ce grand et jeune Black, qui astique un manche épais et long au vu et au su de tout le monde. L’air de rien, elle mate le gros chibre autant que le film. De mon côté, je choisis de m’installer juste derrière ...